Восьмого чуда не будет.

Первый снег... Первый день, первый час;
Первой пыли хрустальной налёты...
Уж не будет назад поворота -
Всё же лето умчалось от нас.
 
Чуда света не произойдёт -
Порвались ожидания струны;
Не отправится счастье в полёт
Над цветением зелени юной...
 
Как мечталось об этом порой:
Чтоб из осени - в праздник весенний;
И хватало на то настроений,
И мечты не казались игрой!
 
Но сереют опять небеса,
Рассыпая колючие слёзы...
Может где-то и есть чудеса,
А у нас не запахнет мимозой.
 
27.10.2016.