В эти сонные дни ноября...

Бродит ветер под створом окна,

Норовит занавеску стянуть.

На крыльце, будто выпив вина,

Пёс лохматый решил прикорнуть.

Он от дома теперь- ни ногой!

Знает зимы. Давно сторожит.

Без ошейника, ушлый такой,

Калачом на фуфайке лежит.

 

Во дворе, как засохший сухарь,

Захрустит первый снег, заскрипит.

Из трубы вырывается гарь-

Дед поленья принёс и смолит.

Для него всякий раз- дежавю:

Кашеварит бадью поросям...

А мороз задубит колею,

И подарит раздолье саням.

 

В эти, сонные дни ноября

Я всегда возвращаюсь туда,

Где живет первобытность моя

И пластом человечья руда!

Где с людьми постоишь, помолчишь

И, как будто рукой зачерпнул,

Родниками дареную,тишь,

От которой навечно в плену.

 

Там- мой дом! И колодец, и сад...

Вся округа своим признаёт.

Пёс сорвётся, хвостом невпопад

Обметёт мне ботинки... Лизнёт!

И отец на порожке, устав,

Самокрутку достанет... Курнём.

-Здравствуй, сын, что то нынче ты сдал?!

Дуй-ка в баню! Потом- обо всём.