В эти сонные дни ноября...
Бродит ветер под створом окна,
Норовит занавеску стянуть.
На крыльце, будто выпив вина,
Пёс лохматый решил прикорнуть.
Он от дома теперь- ни ногой!
Знает зимы. Давно сторожит.
Без ошейника, ушлый такой,
Калачом на фуфайке лежит.
Во дворе, как засохший сухарь,
Захрустит первый снег, заскрипит.
Из трубы вырывается гарь-
Дед поленья принёс и смолит.
Для него всякий раз- дежавю:
Кашеварит бадью поросям...
А мороз задубит колею,
И подарит раздолье саням.
В эти, сонные дни ноября
Я всегда возвращаюсь туда,
Где живет первобытность моя
И пластом человечья руда!
Где с людьми постоишь, помолчишь
И, как будто рукой зачерпнул,
Родниками дареную,тишь,
От которой навечно в плену.
Там- мой дом! И колодец, и сад...
Вся округа своим признаёт.
Пёс сорвётся, хвостом невпопад
Обметёт мне ботинки... Лизнёт!
И отец на порожке, устав,
Самокрутку достанет... Курнём.
-Здравствуй, сын, что то нынче ты сдал?!
Дуй-ка в баню! Потом- обо всём.
