Письма не будет

Не выбегай предутренней позёмкой

вслед в темноту уплывшим бубенцам

не тормозившей у крылечка тройки

почтовых ангелов. Письмо теперь не там.

Оно рождается. В нём дышит каждый росчерк.

Полно любви, обиды и отваги.

Болезненных изломов новых строчек

ждёт холод оживающей бумаги.

Заплывшее потёками чернил,

исповедально залито печалью,

вдруг, негодуя, набирает сил

и полоснуть готово твёрдой сталью.

Крутой вираж. Визгливо клюв пера

врезается в податливую мякоть.

Ну вот и всё. Окончено. Пора!

Довольно вспоминать, довольно плакать.

Курьеры ждут. Сияет снежный тракт.

И скорость обещают нервно кони.

Но сердце где? Какой-то странный такт

отсчитывает дрожь письмом в ладонях.

- Позвольте, я подумаю ещё...

И с места рвёт ошпарено упряжка.

Подставь мне , мудрость, жёсткое плечо.

Так холодно. Так холодно и тяжко.

Камин, как хорошо... Побольше дров...

Уверена? А я не пожалею?

А ты сурова. Столько важных слов...

Права, права - никчёмные трофеи.

 

Мгновенен танец чистого огня.

Совьёт надежду в кольца чёрных корчей.

Прости мне, адресат. Не прозвенят

слова мои над пеплом многоточий.

 

2014-2016