Всадники

Сумрак, расшитый ветвями берёз.

Свист соловьиный с октавами верхними.

Цокот копыт. Огоньки папирос.

Заспанной улицей всадники ехали.

 

Думы солдатские - тяжкая кладь.

Их не удастся облегчить молитвами.

Что там, в потёмках души, - не видать,

Но разговоры, как раны, открытые.

 

- Вот же паскудная штука - война, -

Кто-то сказал баритоном клокочущим.

- Здесь каждой жизни копейка цена.

Но озвереть, право слово, не хочется.

 

- Что вы, поручик, затеяли вдруг,-

Из темноты усмехнулись невесело.

- Вы же в последней атаке, мой друг,

Сабелькой вашей устроили месиво.

 

- Мне бы рубиться - хрипел баритон, -

С дьяволом, с чёртом, со всею Геенною,

Только война - это вовсе не то,

Что после боя устроили с пленными.

 

Мать-перемать! Эх, всё Бога гневлю.

Как их нашли - на расправу желающих?

Да всё из этих, кто в каждом бою

Прячется, сволочь, за спины товарищей...

 

Тихо опять. Лишь поёт птичий хор

Грустную песню. Война ведь. До смеха ли?

Гасли цигарки. Смолкал разговор.

К дальним пожарищам всадники ехали.