ПОЭТ

Вот незадача-время строго

Всему отмеряло своё.

Поэт мечтает, к счастью, много.

Реальней скудное ж житье.

 

Замкнется в хижине убогой

Средь бесконечных полок книг

И в спальне ждет супруга долго,

От суеты устав, не спит.

 

А он к изъянам рвёт придраться

Рожденной только что строки,

Вращая ручку трудит пальцы

Своей мазолистой руки.

 

Глядит в окно, дается диву -

Ему твердят : настала ночь!

А он испив апперетиву

Зовет стихи послушать дочь.

 

В душе цветет и пахнет мята

И юности гуляет тень,

И хоть постель давно измята,

Он уверяет -это ж день!

 

День для ночного вдохновенья,

А, значит, рифм невпроворот.

Так и не спит со всем смиреньем

Его семьи честной народ.