Двор

Дышалось влажно, тяжко, не насквозь.

Дома просели, небо принимая.

Взлохмаченная, псивая, немая

явилась ночь, оглохшая от гроз.

 

Боясь ступить за рыжий полукруг,

курил сосед у сонного подъезда,

и тень его уродливо, болезно

тянулась прочь худым подобьем рук.

 

Сверчал сверчок. Я тихо шла домой.

И тридцать лет назад всё было то же,

но был ещё пацан сосед Серёжа,

не пил, не спал с толстухой из второй.

 

Меж тополей на лавке за столом

привычная дремала Воробьиха:

муж-ветеран, закладывая лихо,

гонял её, как фрица под Орлом.

 

Там, во дворе, с тех пор и по сейчас

натянуты верёвки бельевые,

и тётя Люба сушит голубые

семейники, что носит дядя Стас.

 

И карусель ржавеет до сих пор —

скрипучая, куда там покататься...

 

Пока ты есть, мне всё ещё семнадцать.

Не надо, не меняйся, старый двор.