Был скверный день

Был скверный день. Под куртку лезла стужа,

совала между рёбер пятерню.

Холодный ветер выл одну и ту же

мелодию. Деревья были ню –

дешёвые натурщицы в мансарде

художника, входящего в запой.

Куда ни глянь (чего, скажите, ради?),

брела толпа – и я брела с толпой.

Внутри меня ворочалось и ныло.

Хотелось крика – бешеного «А-а-а-а!»

такой животной, дикой, страшной силы…

Мигала лампа. Делались дела.

Весь день на вдохе – чтобы не сорваться,

прожить, дожить, не тронуться умом.

А как? А так! Элементарно, Ватсон…

Нажать shutdown, сбежать, прийти домой,

надеть халат, позвать соседку в гости,

достать коньяк в отсутствие чернил

и полный бак залить с тоски да злости…

 

Но вечером ты всё же позвонил.