Бессмертие Творца. Посвящается М.Ю. Лермонтову
Поэты, умирающие от разящих стрел
Толпы безликих духовно мертвых призраков...
Не важно, что творец сказать им хотел -
Пропустят мимо, не подав жизни признаков.
Душа, сброшенная ангелом с небес,
В тот Ад, что Землею скромно зовется,
Туда, где каждый второй дикий бес,
Который над воинами света смеется.
Да, ты был воином, великим бойцом,
Боролся против орд приличьем стянутых масок,
Мыслей прекрасных ты бросил в них ком,
Но им надо крови, не нужно красок.
Надменные потомки жестоких отцов,
Окружали тебя своей пестрою толпою,
Скрытые под масками лица подлецов,
Что в мыслях своих уж могилы роют
Для тех, кто пытался идти против них,
Нес знамя божественного вдохновения,
Для них был что пика каждый твой стих,
В черное сердце вонзающийся без промедления.
Не терпели демоны светлой души,
Избрали они для поэта убийцу,
Им нравится жить в их темной глуши,
Лишь смерть озаряет улыбкою лица!
Испонил сей монстр толпы приговор,
Свинцом оборвав жизнь твою молодую,
Он мерзок был, словно церковный вор,
Укравший из храма икону святую.
Но просчиталась уродов орда,
Мертво твое тело пусть многие лета
Но жизнь творца не пройдет без следа,
Восстанут другие воины света!
И имя твое чрез века пронесут,
И будут сражаться с темной толпою,
Пораженье однажды злу нанесут,
Те, кто поэзию избрали судьбою!
