***

А нам все мнится – счастье впереди:

сначала – близко, после – будет позже.

Но жизнь берет свое, а мы кредит,

и снова ждем, и отдаем дороже.

 

Проходят годы…

Кажется: ну что ж,

уже не двадцать, но еще не сорок.

Живи с умом, а счастье наживешь.

Оно не за горами. Рядом. Скоро.

 

Осенним утром встанешь у окна,

прислушаешься к шепоту прибоя

и простоишь с надеждой до темна:

- Не счастье ль это где-то здесь со мною?

 

- Не счастье, - скажешь, - это лишь сентябрь

играет красками багряного пожара.

Уже за пятьдесят. А там ноябрь.

И вслед зима. Осталось мало.

 

- Оно должно прийти, - твердишь, -

под звуки вальса, в торжестве улыбок.

На все, что прожито, с тревогой поглядишь,

на боль потерь и на число ошибок.

 

Неужто пропустил, не углядел?

Да где ж оно со мною разминулось?

А старость – размышления удел –

уже виска нечаянно коснулась.

 

В потоке дней, в заботах и труде

не замечаем сами мы порою,

что счастьем были краски в сентябре,

раскрытое окно и шум прибоя.