***
А нам все мнится – счастье впереди:
сначала – близко, после – будет позже.
Но жизнь берет свое, а мы кредит,
и снова ждем, и отдаем дороже.
Проходят годы…
Кажется: ну что ж,
уже не двадцать, но еще не сорок.
Живи с умом, а счастье наживешь.
Оно не за горами. Рядом. Скоро.
Осенним утром встанешь у окна,
прислушаешься к шепоту прибоя
и простоишь с надеждой до темна:
- Не счастье ль это где-то здесь со мною?
- Не счастье, - скажешь, - это лишь сентябрь
играет красками багряного пожара.
Уже за пятьдесят. А там ноябрь.
И вслед зима. Осталось мало.
- Оно должно прийти, - твердишь, -
под звуки вальса, в торжестве улыбок.
На все, что прожито, с тревогой поглядишь,
на боль потерь и на число ошибок.
Неужто пропустил, не углядел?
Да где ж оно со мною разминулось?
А старость – размышления удел –
уже виска нечаянно коснулась.
В потоке дней, в заботах и труде
не замечаем сами мы порою,
что счастьем были краски в сентябре,
раскрытое окно и шум прибоя.
