Я когда-то решусь писать книгу...

Я когда-то решусь писать книгу,

Так, как раньше – бумага, перо…

Когда глупость исчезнет из виду

Мудрость будет ещё далеко…

 

Вновь начну эпопею с начала,

Мне помашет рукою земля

И корабль уйдёт от причала,

Навсегда обрубив якоря…

 

Поблуждаю на первых страницах,

Робкий почерк слегка подточив,

И начну изложение в лицах,

Никого мне нельзя упустить…

 

В слове «дружба» ошибок немного,

Лишь добавлю я точку в строке.

А за «дружбою» слово «дороги»

Притаится в глухом уголке.

 

Как бы с нами слова ни играли,

Не разборчивы мы вновь и вновь

И ошибку опять допускаем

В том загадочном слове «любовь».

 

Слово «радость» заходит не часто,

Да и «грусть» не по долгу в гостях.

Перенос разрывает на части

Сущность самых доверчивых фраз.

 

Ну и с классикой нам не сравнится,

Ведь хватает баллад о своём.

Кто-то глупый изрёк небылицу,

Что великим прощается всё…

 

Сотню глав запишу я в ту книгу,

Но в прологе одну лишь строку:

«Слишком мало дано нам попыток,

В слове «жизнь» ведь не так много букв…»