Я когда-то решусь писать книгу...
Я когда-то решусь писать книгу,
Так, как раньше – бумага, перо…
Когда глупость исчезнет из виду
Мудрость будет ещё далеко…
Вновь начну эпопею с начала,
Мне помашет рукою земля
И корабль уйдёт от причала,
Навсегда обрубив якоря…
Поблуждаю на первых страницах,
Робкий почерк слегка подточив,
И начну изложение в лицах,
Никого мне нельзя упустить…
В слове «дружба» ошибок немного,
Лишь добавлю я точку в строке.
А за «дружбою» слово «дороги»
Притаится в глухом уголке.
Как бы с нами слова ни играли,
Не разборчивы мы вновь и вновь
И ошибку опять допускаем
В том загадочном слове «любовь».
Слово «радость» заходит не часто,
Да и «грусть» не по долгу в гостях.
Перенос разрывает на части
Сущность самых доверчивых фраз.
Ну и с классикой нам не сравнится,
Ведь хватает баллад о своём.
Кто-то глупый изрёк небылицу,
Что великим прощается всё…
Сотню глав запишу я в ту книгу,
Но в прологе одну лишь строку:
«Слишком мало дано нам попыток,
В слове «жизнь» ведь не так много букв…»
