Москва — Питер

Хороший мой, сегодня дождь и дождь.

Ходили с псом гулять в сырые дебри.

На вырубке трава хмельная сплошь,

качаются подвыпившие стебли.

Тепло, спокойно. Птицы голосят.

Заходятся вороны в перебранке.

А помнишь, в это время год назад

солёный холод в пасмурной Паланге,

тоска дорог и мызы по бокам,

по радио этнические ритмы...

У памяти чутьё острее бритвы,

она со мной играет в дурака,

подкидывая то, что не отбить...

Давай ещё вернёмся — в Ригу? в Пярну?

Ты любишь поболтать за стойкой барной

с блондинками о жизни и любви

на эсперанто мимики и жеста —

и декольте становится им тесно...

А мне смешно: позёр и ловелас,

чумная кровь... Я вся с тобой сбылась

до самого нескромного желанья,

а прежде и цена была мне грош...

Хороший мой, у нас сегодня дождь.

Гуляли с псом. Промокли. До свиданья.