Мой праведник

Кровоточат раны на руках,
Но ты улыбаешься счастливо. 
Это все проклятая струна
Стерла пальцы в кровь и воскресила 

Старые надежды, но они
Так наивны, шатки, эфемерны... 
Музыка, душа, любовь горит,
Так играй, скрипач, надежде верный!

Может, все же, правду говорят, 
и жар скрипки вправду исцеляет? 
Вот уже тридцатый день подряд 
Это он так рьяно проверяет.

Ничего дороже, просто, нет
У него, простого музыканта.
Лишь любовь к больной своей жене,
Ветхий инструмент и горсть таланта.

Все равно жена испустит дух,
Что ж ты руки до костей стираешь? 
Ты не слышишь. Скрипкой занят слух.
Праведник мой, ты не отступаешь.