о человеке под струящийся газ
И расставанья не страшны,
И замкнутость глухой двери,
И слепота во тьме - не страшно;
И без дыхания остаться.
Так что же есть такое человек,
Когда во всём находишь привыканье?
Привычным станет гроб и лёд,
И охладевшее сознанье.
Во всех исканиях ответа нет,
Всему присущи дикие инстинкты.
И расставанья, на секунду, тоже нет,
И нет дыхания любовного очарованья.
Всё цепь, тягучая смола,
У основания вселенной.
Есть стул, конфорка , пилюля и рука,
Которая не дрогнет в вымирании.
Присуща биология, химический процесс
И нет любви! На нашем веке лишь прогресс.
И корни древа интерес не вызывают.
И холодеет пот морщин,
затягивая туже мимику бесстрастных лиц.
И нет судьбы и поворотов нет;
Как и удачи, и признанья.
Есть человек, дверной проём
И боль спины в прохладе стёкл.
Есть шкаф, матрац, пропан, бетон;
Есть только пыль, и человек сей пыли не лишён;
Конфорка включена, снотворное в ладонь -
Румяный труп, бокал за фикус, горе и любовь.
