Простите...

Мы вас бываем, не достойны,

у нас совсем другие гены,

мы любим нежных, хрупких, стройных,

всё время разных непременно.

И забывая о морали,

кидаясь в омут с головою,

мы даже не подозревали,

как от обиды сердце ноет.

Когда глаза полны печали,

и слёз комок стоит у горла,

мы даже и не замечали,

то - что, у вас дыханье спёрло.

Сейчас, когда прожито много,

за все обиды и морщины,

простите женщины, ей Богу,

что так устроены мужчины.

Хотя и женщин знаю многих,

им не претят мужские ласки,

но я пишу про наших, строгих,

про тех, которым жизнь не сказка.