Поэт сентября

Я всегда был поэт сентября,

Хоть люблю я и лето и зиму,

Но в душе моей листья горят,

Только их у меня не отнимут.

 

Состою из осенних дождей,

Ледяными пронизан ветрами,

Мне непросто не думать о ней –

Теплоте, что недавно не с нами.

 

Мой сюжет – на пороге времён,

Где живой остаётся лишь память,

Где увядшие силы не сон,

А реальность, способная ранить.

 

И светило не греет уже,

И опавшие слабые листья

Мне дороже яиц Фаберже,

Золотые столпы бескорыстья.

 

Эти яркие краски творят

И навеки скрываются где-то,

Среди них я – поэт сентября,

Отпустивший цветущее лето...