Холод
Пока ещё мой мир не канул в лету,
Я старую чернильницу пронзаю
Сухим пером. Жить только до рассвета,
Бесчисленные записи листая.
Как холодно… Из окон тянет смертью.
Чернеют обмороженные ноги.
Взывают к нам из памяти столетий
Охрипшие молитвы одиноких.
Я слышу их надрывистое пенье,
Я слышу их, единственный на свете.
Стирая в кровь замёрзшие колени,
Молюсь о всех непризнанных поэтах.
Нестройный ряд покинутых скитальцев
Бредёт во тьму, ступая по крапиве.
Им, некогда лишённым даже пальцев,
Нет места в грубо вырытых могилах.
Я тихо плачу, ноги растирая.
Моя судьба – поэма о полёте,
Падении, изгнании из рая,
Пустых мечтах о гибели на взлёте.
