Холод

Пока ещё мой мир не канул в лету,

Я старую чернильницу пронзаю

Сухим пером. Жить только до рассвета,

Бесчисленные записи листая.

 

Как холодно… Из окон тянет смертью.

Чернеют обмороженные ноги.

Взывают к нам из памяти столетий

Охрипшие молитвы одиноких.

 

Я слышу их надрывистое пенье,

Я слышу их, единственный на свете.

Стирая в кровь замёрзшие колени,

Молюсь о всех непризнанных поэтах.

 

Нестройный ряд покинутых скитальцев

Бредёт во тьму, ступая по крапиве.

Им, некогда лишённым даже пальцев,

Нет места в грубо вырытых могилах.

 

Я тихо плачу, ноги растирая.

Моя судьба – поэма о полёте,

Падении, изгнании из рая,

Пустых мечтах о гибели на взлёте.