Преснословие

Закончились краски, эпитеты, фразы…
Вот только в душе – буря серая, мгла.
Такие глубокие корни заразы
В ту душу вонзились, а та не смогла

Терпеть и терпеть, выдавать боль за радость
Столь много и дико, и снова терпеть!
Я болен, мой друг…
Эта серая гадость
Никак не даст жить и не даст умереть.

Мне очень легко от других спрятать горе.
Как сказано громко! Ты, дурень, один
Среди запоздалого лета, террора,
Среди что там бродит душевных равнин.

Я вновь ненавижу ещё одно лето.
Кричу я, желая ей верную смерть!
Вот только когда оно корчится где-то…
Я спазмом души начинаю жалеть

До судорог диких о сказанном мною,
А лето, в глаза мои глядя, умрёт…
Его хоронил я уже не с тобою,
Хотя сам процесс – каждый прожитый год.

И кладбище лет лицезрею с тоскою…
Как много надгробных становится плит,
Что словно зарубки, и солью морскою
Мне кровь показалась.
Язык – сталактит.

Холодным, но всё же таким долгожданным
Дождём размывает мне душу печаль.
Всегда она помнит о том самом главном,
Чего никогда не бывает не жаль.

От лет отвернулся…
Шум капель мне дарит
Пальто, в коем так тепло мне, уходя.
И я пошёл прочь.
Ничего не оставит
Тот август мне яркого, кроме дождя.

И пресными красками стелется гавань,
Водою пропитана радуга слов.
А грязь из-под ног – лишь засохшая лава,
Что мир погубить обещала нам вновь…