Измученное
Мы — бумажные обрывки, ветер сдует — не заметит;
Как-то так проходит время, жизнь струится через пальцы.
Я теряюсь, я напуган и сбиваю в кровь колени,
Спотыкаясь об обломки развалившихся строений,
Чтобы вновь бежать куда-то, не надеясь на «остаться».
Подгоняемый судьбою, заторможенный от лени,
Я глушу в печальной песне свой заевший душу лепет,
Потому что, как известно, хохот может быть отказом,
Потому что я не пламя, чтобы сжечь в себе заразу,
И гнию душой неспешно. Но огонь, бывает, греет,
А гниение, по сути, близкий родственник пожару.
Мы — бумажные обрывки, ветер сдует — не заметит;
Гнить, гореть — судьба такая, только что поделать с этим?
