Измученное

Мы — бу­маж­ные об­рывки, ве­тер сду­ет — не за­метит;

Как-то так про­ходит вре­мя, жизнь стру­ит­ся че­рез паль­цы.

Я те­ря­юсь, я на­пуган и сби­ваю в кровь ко­лени,

Спо­тыка­ясь об об­ломки раз­ва­лив­шихся стро­ений,

Что­бы вновь бе­жать ку­да-то, не на­де­ясь на «ос­тать­ся».

Под­го­ня­емый судь­бою, за­тор­мо­жен­ный от ле­ни,

Я глу­шу в пе­чаль­ной пес­не свой за­ев­ший ду­шу ле­пет,

По­тому что, как из­вес­тно, хо­хот мо­жет быть от­ка­зом,

По­тому что я не пла­мя, что­бы сжечь в се­бе за­разу,

И гнию ду­шой нес­пешно. Но огонь, бы­ва­ет, гре­ет,

А гни­ение, по су­ти, близ­кий родс­твен­ник по­жару.

Мы — бу­маж­ные об­рывки, ве­тер сду­ет — не за­метит;

Гнить, го­реть — судь­ба та­кая, толь­ко что по­делать с этим?