Motus in circulum

Когда явился я на этот свет, прошло с войны, напополам столетье порвавшей, и, казалось, что последней, где в сорок третьем мой остался дед, а год спустя второй исчез бесследно, уже (или всего) пятнадцать лет.

 

Я в мирном мире рос. Но только прежде отца не обошла ещё одна, пусть очень небольшая, но война, в бушующем ноябрьском Будапеште.

 

Прошли года, и мой настал черёд, сжимая «кладенец», шагнуть под пули -- в горячем Б-гом проклятом Кабуле я встретил свой двадцатый Новый год. Был трижды награждён и столько ж ранен. Мы были пред костлявой все равны – десантники ль, пехота ли, танкисты... Был путь назад не скорым и не близким, но всё же я вернулся с той войны на Туполе домой, а не в «тюльпане».

 

Прошло с тех пор немало мирных лет. Построен дом. Посажены деревья. И сын рождён… Но, лишь настало время, надел он тоже голубой берет.

В горах ичкерских вёл бои десант… Был сын мой, как и сам я, трижды ранен. Куда страшней мне было, чем в Афгане, когда я ожидал его назад.

 

Сегодня у меня родился внук. Я счастлив! …но страшусь, что может статься – когда мальчишке станет восемнадцать,

и для него

придумают

войну.