Мы не рождены для великих исследований.

Мы не рождены для великих исследований,

И стать нам героями вряд ли дано...

Мы созданы винтиком стать на конвейере,

Своё отработать, а дальше на дно...

 

Наш мир замыкается домом и офисом,

С походами в парки, кафешки, кино,

Свершения меряют в тоненькой плоскости,

За сколько себя ты продал... На кого..

 

Продажи, теперь, это главное поприще,

Искусство - не так ли? Дороже загнать!

В финансовой бездне, без шансов на творчество,

Мы крутим свой жернов и нас не унять.

 

Всё так предсказуемо, взлёты, падения,

Сплошная статистика, точный расчёт...

И в робах - костюмах, идём в облачениях,

Напяливши маски серьёзных чинов...

 

И в серых каморках, в проплаченой площади,

Нас давят, как спелый, налившийся плод,

А выжмут, и выбросят, словно испорченных...

Пусть свежая масса, приносит доход...