Моему немому соавтору

Бумага устала от ран

Надоели ей ручки, чернила

Выполняй поэтический план

Переполнена ею корзина

 

Не охота, но кто бы спросил

Растянули, катали, сушили

И терпела, хватило бы сил

В горечах, огнём пепелили

 

Есть душа, но писаки, раба

Рвёт, чиркает, творя свои бредни

Прям по телу, строки стиха

Иль эссе, набросали намедни

 

А её ведь корёжит от боли

Вынося, на себе, нашу блажь

Стук сердца, любовь, запах моли

Писаки немой антураж

 

Замирает и точно, плачет

Под ручкой, что пишет стихи

Соавтор, товарищ, тем паче

В ней, нежно, рождаемся мы