Что останется здесь, как проглотит дым...

Что останется здесь, как проглотит дым

всех людей, декорации, память лета?

Знаешь, как самому себе быть чужим

и не верить больше ни тьме, ни свету?

Так нелеп и смешон, я ищу во всём

помутившийся отблеск былого смысла.

И рисую себе на полу углём

твой портрет и читаю забытые письма.

Не избрав ни смирения, ни войны,

ни холодного знания, ни удавки,

остаюсь глупой льдиной среди весны,

мёртвой бабочкой без номерной булавки.

Остаюсь и не ведаю, для чего -

может быть, чтоб увидеть с бесстрашьем гунна

смерть того, что любил больше, чем самого -

и тогда сделать выбор с подсказки стула.