Уже бежит полночная прохлада...

Вы пра́вы, ма́стер, в спо́ре двух Авро́р, Где пы́шной лжи́ отведе́на мину́та, И кла́ссики отто́ченный узо́р Тума́нной кро́тости сдаёт реду́ты. Не в том вели́чье, где цари́т шабло́н, Где на гравю́ре страсть наве́к осты́ла, Где безупре́чен мра́морный Гамбло́н, Но жизнь его́ душа́ не посети́ла. Тот поцелу́й, что вы́бит на каме́е, Лишь хла́дный сле́пок с догоре́вших чу́вств. Траге́дия, от ве́чности неме́я, Стано́вится ремёслами иску́сств. Но в пла́че фле́йты, ма́ленькой и си́рой, В пету́шьем кри́ке, ре́жущем рассве́т, Рожда́ется еди́нственною ли́рой Ещё не вы́сказанный ми́ром свет. И в э́том суть. Не дра́ма важна́ взо́ру, Где отшлифо́ван ка́ждый жест и слог, А пастушо́к, бреду́щий в ро́щу ско́рбную, В кото́ром просыпа́ется проро́к.

Вот интересно: в имеющемся у меня трёхтомнике дата публикации этого стихотворения из сборника "Сады" не пропечаталась. Однако предыдущее датировано 1920-ым, а последующее – 1921-ым годами. Считаю, что при публикации подобного рода классики нужно указывать дату написания.