ФАНТ

Снова ветер в осеннем эфире

Не жалеет прохладных тонов,

Не художник, и даже не лирик,

Но рисует картины из слов.

 

И судьбу не на картах, на листьях

По прожилкам читает легко,

Те, доверчиво слушая, в мыслях

Улетали совсем далеко.

 

Удивлённо шептались каштаны,

Рядом с ними такой хиромант!

Зря...Он просто с утра для тумана

Выполнял неотыгранный фант.