ФАНТ
Снова ветер в осеннем эфире
Не жалеет прохладных тонов,
Не художник, и даже не лирик,
Но рисует картины из слов.
И судьбу не на картах, на листьях
По прожилкам читает легко,
Те, доверчиво слушая, в мыслях
Улетали совсем далеко.
Удивлённо шептались каштаны,
Рядом с ними такой хиромант!
Зря...Он просто с утра для тумана
Выполнял неотыгранный фант.
