ОТВЕТ

Опять я задержал с ответом,-

Совсем запутался делами,

Простишь ли ты меня за это?

Я извиняюсь перед вами:

"Откуда те стихи ?" - ты пишешь.

Они из сердца моего,

И даже может быть пониже,

Где, суть и смысл всего того:

Чем мы себя определяем,

Чем мы гордимся, дорожим,

И чем суть женскую пронзаем,

В толчках безумия дрожим.

Как не писать - тебя увидя,

В раскрытой тайне наготы,

Хоть миг в мечтах своих предвидя,

Что предо мною рядом ты.

И не сомлеть и не растаять,

И не напрячься в тот же миг,

Тебя, с собою близь представя,

В объятьях пламенных своих.

И запах терпкого дурмана,

Вдыхать в пещерке между ног.

Когда щенком послушным стану,

Лакать блаженства дивный сок.

То - бабочкой протрепетаю,

То - лишь дыханием коснусь,

То - юрким язычком сползая,

В ложбинку счастья углублюсь.

А после ненасытно жадно,

Вонзаясь плоти острием,

Прочувствовать как пробежала,

Дрожь в теле стонущем твоем.

И глаз полуприкрытых томность.

Салюта выплески в тебе,

И мира целого никчемность,

В забвения сладком небытие...

Прости уж мне мечтания эти,

И дерзость слишком смелых строк,-

Уж видно впрямь сошлось все в свете,

Меж ваших сексуальных ног.

25 октября 2009, 17:10