Сентябрь

Сентябрь пил мою влагу,

ему не хватало слез.

Он без меня - ни шагу,

дождями к земле прирос.

 

Цепляясь за руки и плечи,

вены распотрошив,

он красотой калечил,

некрасоту души.

 

Прозрачность летала птицей,

ложилась на два крыла,

он просто хотел напиться,

печалью, что в сердце жила.

 

Я был для него прохожий,

толпой, что всегда спешит.

Но видимо так похожий,

некрасотой души.

 

Он шел в невесомом платье,

что осень ему дала,

бросался ко мне в объятья,

и бился о тонкость стекла.

 

По лужам, в небесных красках,

бежал через пламя дня.

Сентябрь, уютно - ласковый,

за что ты любил меня?

 

© М. Аристов, 2016