Сентябрь
Сентябрь пил мою влагу,
ему не хватало слез.
Он без меня - ни шагу,
дождями к земле прирос.
Цепляясь за руки и плечи,
вены распотрошив,
он красотой калечил,
некрасоту души.
Прозрачность летала птицей,
ложилась на два крыла,
он просто хотел напиться,
печалью, что в сердце жила.
Я был для него прохожий,
толпой, что всегда спешит.
Но видимо так похожий,
некрасотой души.
Он шел в невесомом платье,
что осень ему дала,
бросался ко мне в объятья,
и бился о тонкость стекла.
По лужам, в небесных красках,
бежал через пламя дня.
Сентябрь, уютно - ласковый,
за что ты любил меня?
© М. Аристов, 2016
