За этот месяц, кажется, прожил...

За этот месяц, кажется, прожил

от Реи Сильвии до Руби-сердцеедки,

и с высоты еще не старческих, но жил

могу судить: ни в граде, ни в нимфетке

 

нет вечности и гибели вне нас.

И в этом суть печали всяких странствий:

откуда бы, куда, в который час -

а возвращаться всё равно к родным пространствам:

 

в туманность детства, скрашенную лишь

незнанием, что дальше только хуже,

и к первой женщине, оставшейся меж лиц

лишь оттого, что сердце было уже,

 

а у нее - что ниже. Но не суть.

А суть - замкнуться на своих обидах,

и радостях, и комплексах, и ртуть

разлить во всех (хотя в одном, по сути) лифтах,

 

ведущих от себя и до себя,

прикрывшегося глупостью - от страха

познать, что можно жить и не любя

и пожалеть о тех, кого не трахал.