про любовь

любовь это пыль под ногтями

любовь это просто цветные слова

любовь это больничная койка

Я вновь себе набиваю фингалы

мой взор давно привык к переломам

словно в карманах сплошные обломы

 

в каждом из нас бушует гроза

нам когда очень больно стреляет слеза

 

побитые кастетами

отравлены обедами

внезапно мы краснеем

шизея на глазах

 

ведь растование это стена

как будто на прогулке зимой

твои ноздри до отказа

забиты соплёй

 

мы открываем свои двери

заменяя другим

берём в охапку свои вещи

и далеко без оглядки

скорее бежать