Другие

Они другие. Они не подают руки
Упавшему ниц человеку.
Они все считают, что мы дураки,
Что не соответствуем веку.

Они унижают невинных людей,
Для них зеркала - витрины.
Надевшие шкуры невинных зверей,
Плюют и смеются нам в спины.

Они не знакомы со словом "любовь",
Со словом "добро" и "пощада".
От холода лишь разгоняется кровь
У этих посланников ада.

И лучше вороною белою быть,
И лучше быть загнанной в угол,
Чем с вами свободою не дорожить
И гордо шагать по кругу.

И путь одиночки мне даже милей,
Чем стадное мерзкое чувство.
У этих 7 миллиардов людей
Под ребрами слева пусто.