Умирающий цветок

Я сломанный цветок, и в чьих-то грубых пальцах
Я потерял свой стебель и свежесть лепестков.
Я поспешил кому-то навстречу раскрываться - 
Забыл я, что плачевна судьба у всех цветов.

Я знал кусочек неба, до боли голубого,
И тихий шепот ветра, ласкающий мой слух...
Да, мы умеем слышать (и что же тут такого?),
И верим иллюзорным ласканьям ваших рук.

Не может быть, ведь люди нисколько не жестоки - 
Они нас обнимают, даря свое тепло...
Цветы красивы, только... безумно одиноки,
Они, подобно детям, совсем не верят в зло.

И я не верил тоже... За что и поплатился -
Лежу в пыли, измятый, не нужный никому,
Глупец... Ну, неужели я к этому стремился?
Как мог я ошибиться так сильно, не пойму?

Раздавлен, уничтожен, растерзан и унижен,
Я умираю, люди, но что вам до того?
Последние секунды... Я смутно что-то вижу,
Быть может, это небо... А может, ничего.

Не расцвести мне больше, но разве это важно?
Кому быть может дело до чахлого цветка?
И умирая, вижу прекрасный я мираж, но...
Нет, стойте, он реален! И теплая рука

Так бережно и нежно касается тычинок
Почти уже засохших, и гладит лепестки,
Их очищая, верно, от сора и пылинок,
И как же эти пальцы чудесны и легки...

Ну, неужели, чудо? И я кому-то нужен -
Растерзанный, иссохший, едва-едва живой?
А голос смерти тише, а голос смерти глуше,
И небо прорезает луч солнца золотой.