Сон Эты. 28.08. Н.С.

Для снов свободных обнаружив дальний угол,

В поисках смысла правды, до потери пульса,

Ищу в болотной луже капельку искусства.

 

Слово за словом, набивая алфавитом,

Куда глаза глядят, не брезгуя полётом,

На третьем круге становясь автопилотом.

 

Цель прошлой жизни отодвинув в долгий ящик,

Бродячий разум проводив до чёрной двери,

Копейкой счастья компенсируя потери,

 

Пасу пожар. По свежее вытравленной коже,

Новый скворечник прибавляя к мёртвым сотам,

Послав заветное письмо гранатомётом,

 

На сложный случай, указав обратный индекс.

Сел у открытого окна, не ждать ответа.