СПИЛИТЬ БЫ КЛЁН...

Он очень старый, этот клён.

Под ним – зелёные внучата.

Он молча думает, что он

Таким же малым был когда-то.

И смотрит, смотрит в небосклон,

И ловит к сердцу луч горячий.

Но что теперь там видит он,

Такой седой, почти не зрячий!?

А ветки так его сухи,

Что все их в пору лишь на хворост.

И что ему мои стихи!? –

Он мой совсем не слышит голос.

Его спилить бы на дрова,

Они в печи горели б жарко.

Но так подумаю едва –

И старика седого жалко…

А рядом, трогая меня,

Когда шагну ему на встречу,

Его родная малышня

Мне что-то шалое лепечет.

Его ж давно не греет плоть…

И вновь я с той же грешной думой:

Спилить! На чурки исколоть!...

Но – клён живой!.. Ещё не умер!..

И, пусть не видит ни чего –

На нём опять сидит сорока!...

Спилить бы клён!.. Но без него

Мне будет вовсе одиноко…

_____ _____ _____