СПИЛИТЬ БЫ КЛЁН...
Он очень старый, этот клён.
Под ним – зелёные внучата.
Он молча думает, что он
Таким же малым был когда-то.
И смотрит, смотрит в небосклон,
И ловит к сердцу луч горячий.
Но что теперь там видит он,
Такой седой, почти не зрячий!?
А ветки так его сухи,
Что все их в пору лишь на хворост.
И что ему мои стихи!? –
Он мой совсем не слышит голос.
Его спилить бы на дрова,
Они в печи горели б жарко.
Но так подумаю едва –
И старика седого жалко…
А рядом, трогая меня,
Когда шагну ему на встречу,
Его родная малышня
Мне что-то шалое лепечет.
Его ж давно не греет плоть…
И вновь я с той же грешной думой:
Спилить! На чурки исколоть!...
Но – клён живой!.. Ещё не умер!..
И, пусть не видит ни чего –
На нём опять сидит сорока!...
Спилить бы клён!.. Но без него
Мне будет вовсе одиноко…
_____ _____ _____
