Жил был однажды поэт драматург,
В песнях, стихах герой демимург,
Немногие лишь ценили его,
Был одинок, не имел ничего.
Влюбился когда-то в дворянку одну,
Писал ей стихи про любовь и весну,
А сердце еë замëрзло давно,
Давно вышла замуж и ей всëравно.
С тех пор наш герой проклинает любовь,
Клянëт свою жизнь через сильную боль,
Однажды когда-то при полной луне,
Он странную деву увидел во сне.
Демон иль ангел, спросил наш поэт,
Холодный лишь взгляд был направлен в ответ,
Я твоя муза, я твоя смерть,
На погибель твою я пришла посмотреть.
Когда перо пучует смерть,
Когда никчëмна жизнь поэта,
В аду не страшно мне сгореть,
Была б лишь только пьеса спета.
Простой поэт, не знатный франт,
Пусть смерть полюбит мой талант.
И пьесы посвящать придëтся только мне,
Не станешь? Будешь гнить в могильном дне,
И взялся он за чëрное перо,
И проклял он любовь, как и добро.
Начал стихи своей смерти писать,
Концам чьих-то жизней себя посвящать,
Был драмматичен творений сонет,
Теперь в восхищении вес белый свет.
Пьессы с началом и жутким концом,
Трагедии ставят в театре большом,
В трагическом ужасе, дикий восторг,
Всë больше билетов скупают на торг.
Однажды герой наш поехал домой,
И девушку встретил вечерней порой,
Спросила она, зачем так жесток?
Твоя же жестокость, твой же порок.
Зачем убиваешь миры и людей,
Спектакль кровавый к чему лицедей?
К чему весь трагизм и удушие драм?
К чему смерть свою возлюбил только там?
Когда перо пучует смерть,
Когда никчëмна жизнь поэта,
В аду не страшно мне сгореть,
Была б лишь только пьеса спета.
Простой поэт, не знатный франт,
Пусть смерть полюбит мой талант.
Долго над этим думал поэт,
И девушке этой дал свой ответ,
Написана пьесса с хорошим концом,
Хороший роман с подвенечным венцом.
И ставят теперь эту пьессу в театрах,
Пишут в газетах, рисуют на партах,
И очень довольны вокруг господа,
Когда воспевают куплеты добра.
Однажды он ночью при полной луне,
Ту странную деву увидел во сне,
И та говорит, зачем меня предал?
Зачем за красоткой влюбленный ты бегал?
Вдруг не стало следа от её красоты,
А вместо лица, лишь скелета черты,
Я твоя муза, я твоя смерть,
Теперь будешь вечно душой своей греть.
Когда перо пучует смерть,
Когда никчëмна жизнь поэта,
В аду не страшно мне сгореть,
Была б лишь только пьеса спета.
Простой поэт, не знатный франт,
Пусть смерть полюбит мой талант.
Когда перо пучует смерть,
Когда никчëмна жизнь поэта,
В аду не страшно мне сгореть,
Была б лишь только пьеса спета.
Простой поэт, не знатный франт,
Пусть смерть полюбит мой талант.
