Маленькие домики, деревянные, какие в деревне стоят, занимали всю территорию. У каждого из них был свой огород, заваленный старой рухлядью, которую по каким-либо причинам хозяевам жаль было выбросить, и уродливые покосившиеся пристройки. Стояли эти домики так близко друг к другу, что невозможно было пробраться через них, обязательно залезал в чей-то участок. Да и не жаль, если честно, топтать эту землю. Давно на ней не росло ничего привлекающее взгляд, только та хилая травинка, что местные прозвали пищей и ежедневно употребляли.
Дорог не было. Была хорошо придавленная земля, что в быту обозвали тропинкой - черной, мягкой, пачкающей. Тропинка эта тянулась сквозь множество, множество участков, никто так и не прошел ее всю. Конечно, были те, кто зачем-то пытался связать начало и конец. Не может же что-то просто быть. Всему положено начало. К сожалению, тем немногим, что пошли на поводу бестолкового интереса не суждено было достигнуть своих целей, как никому в этом поселке, на этой дороге. Однако, будь выбор у тропинки, не стала бы она искать свой конец, как и связывать эти хромающие постройки и хромающих людей. Но разве ей предоставили выбор? Домики зажимали ее, растягивали, ломали и кривили. К тому моменту как мы перебрались в поселок, тропинка не была уже связующим, она стала запутывающим элементом. О, она отлично вписалась в колорит этого места.
