Поэтическая дуэль

Луна освещает мертвенно-бледное лицо под маской бесчувственности, 
которую он нацепил на себя, чтобы скрыть пустоту.
Серебреная шлюха ночи заменила солнце, которое он уже давно не видел.
Ни рассвета, ни заката. Только ТЬМА. Пропало желание поднимать глаза к небу,
ведь ничего не увидишь. Черный скомканный атлас. Нет звезд, а это свет. 
Яркий, такой естественный. И он был им. Этим светом для нее.
Он явно был к ней не равнодушен, возможно, даже любил.
Любил так, что ненавидел. Противоречия. Ненавидел. Ее. Себя. Больше.
Пытался справиться. Забыться. Нет. От такого не избавишься. Не искоренишь.
Только навредишь. Ей. Себе.
Был ли он счастлив? С ней. НИКОГДА. Она была счастлива. Была. Уже нет.  
Раньше он мог писать. Ей и себе посвящать. А теперь?
Он не помнит, как ручку держать. В голове только мысль: "Да ты утонул, чертов сукин сын,
в собственном болоте". Этот голос в голове выдергивает в настоящее. И уже забвение.
Ничего. Закончилась утопия. А что впереди?
НОЧЬ. ЛУНА. Шлюха. 

Я докурю эту сигару. Я несомненно ее докурю.
Всю ее, пачку "Marlboro", что лежит на холодном полу.

Я выпью все до дна. И стану пьяным.
Но  от бурбона ли я пьян? Не знаю.

Я посмотрю в окно и выдохну дымом.
Дешевый флирт и крики  ночью длинной.

Я не желал ее, не эту. Но что сделать, если той нету.
Поддался страсти обыкновенной. Думал в тот момент о необыкновенной.

Я слышу голос. Девушка проснулась.
Она не виновата, но мне дьявольски противна.

Я слышу, что она подходит. Ее руки обнимают спину.
Но я говорю, чтобы она катилась.

Я посылаю ее к черту, суя купюру в сотню $. 
Но она не брезглива. Она долго так жила. 

Остаюсь один в квартире. А на душе как-то тоскливо.
Открываю новую бутылку. Оказывается, жизнь фальшивка.

Я открываю почту, жду ответа поздней ночью.
Там пусто. Ну как обычно, впрочем.

Беру листок. Черкну там пару строчек.
О ней пишу? Всегда. Не только ночью.

Сижу и воздух вдыхаю. Окно в квартиру открыто.
Я не привык к холоду. С ней мог быть терпеливым.

Сижу до рассвета. До первых лучей солнца. 
Оно уже греет, но я чувствовать не сумею. 

И так все время: сигареты, виски, драма.
Не заживают мои раны. Расходятся на сердце шрамы. 

Смотрю я вдаль, там мостовая.
Гуляют, бредят, глупые пары. Дым все также вдыхаю.
Бурбоном холодным боль запиваю. 

В жизни все тленно: работа, друзья, деньги.
Да только есть и во мгновение -  нету.

Кто-то скажет, что это везенье.
Да только жизнь моя - сплошное призренье.

Прихожу поздно. Деньги в карманах. 
Кому нужны они? Мне и подавно. 

Так жить  с этой дрянью. Плевать на страданья.
Уж лучше без денег, но со стоящей рядом. 

Вместо бурбона - пиво. Качаюсь в плавном ритме.
Говорил, что докурю. И я несомненно ее докурил.