Поэтическая дуэль

Переломанными пальцами вцепляться в запястья рук.
Так болезненны поиски счастья - до шрамов на коже.
Мы так похожи вроде бы, внешне,
Но ничего не осталось, друг.
Я на снимках твоих прежних
Вижу остатки души уцелевшей
В разрезе глаз.
Отчего ты себя на спас?
Вместо нас по улицам бродят набитые куклы,
И так муторно оставаться в тиши.
Я кричала вчера "дыши",
Но по комнате серый холод.

Это когда ты уже не молод, не свеж, не жив.
Это когда добро сжимаешь в архив,
Убирая его подальше.
Я рыдала вчера,
И так стыдно в этом признаться,
Ведь среди плесневелой фальши всем срать на твоё нутро.

Так легко затеряться на станциях между дном и днищем.
Мы здесь нищие. В пепелище счастливых снов
Всё пытаемся что-то вытащить, чтоб согреться,
А попутно взрываем дома людей, 
Что для нас открывали сердце и жизнь,
Чтоб потом говорить "держись" тем, кто падает от твоей руки.
Ты смотри не моргни, подменяя понятия и пытаясь казаться чище,
Продолжая шагать по дороге, да вымощенной куда?

И я снова спряталась.
Вода утекала.
Меня укрывало дыханием белых рек
И от влияния самодовольных тел листва берегла за пазухой.

И от свежести голова разрывалась.
Не хватало нежности, кожи, слов.
Не хватало смелости признавать что всю эту любовь
Мы выдумываем с нуля.
Оцепенённая от усталости я - терялась.
У меня не осталось сил быть всегда последней,
Но при этом первой протягивать пальцы
И падать ниц,
Обнажая себя для месива серых лиц,
Улыбаться,
Не осталось слов чтоб бороться
Или справляться
И бьёт до дрожи.

Богом клянусь, так тошно.

А на снимках твоих
Из прошлого - 
Добрый взгляд.

Свищет ветер  в просторные дали,
иней тяжко возлёг на сердцах.
Может то, что с тобой мы продали
Возвратиться теперь навсегда?
 
Многочисленны все эти гулы -
серым хором кричит воронье,
а взамен получают по пуле -
пуля свищет, рыдает, поёт.
 
Вихрь ждет, примостился там, где-то.
Ждет того, что когда заревёт,
то зажжется палитрою веха –
превратится в людей воронье.
 
Кто-то верит, хоть сердце и плачет,
что тут есть благодать и любовь,
жаль, что тёмен наш мир и мрачен,
умирать же – совсем не в новь.
 
И шагая по мусорным лентам
серых улиц и серых дорог,
приобщимся к тем сумрачным жертвам,
что пустили войну на порог.