Поэтическая дуэль
- Дата начала
- 15.03.2026
- Дата окончания
- 16.03.2026
- Поэтическая дуэль завершена
1.
Машка – обычная медсестра.
В Машке живёт постоянный страх.
Жизнь – это, в сущности, магистраль
с насыпью и кюветом.
Машка привыкла всегда спасать.
Машкин прообраз – большая мать,
в чём-то навроде богини Ма,
сутки на семь.
При этом
взглянешь на Машку – уходит злость.
Тонкая, как из фарфора, кость.
Хочется взять эту Машку в горсть
и бесконечно нежить.
Ну да неважно, не в этом суть.
Каждой идущей – посильный путь.
Если готова – терпи и будь
через зубовный скрежет.
Словом, чем дольше она живёт,
тем актуальней бинты и йод –
то ли из околоплодных вод,
то ли… а впрочем вряд ли,
маленький злобный колючий плод
выплыл и солнце глазами пьёт –
го́лодно, жадно, со всех краёв,
силясь испить до капли.
2.
Машка решила – Земля больна.
Это понятно.
А что страна?
В помощь приходит FM-волна,
радио "Солнцееды".
Ей говорят:
– Всё отлично, мать,
можешь расслабиться, лечь, поспать.
Счастье в покое – писал Паскаль.
Машке покой неве́дом.
Глянула быстро по сторонам:
мир – чёрно-красная хохлома.
Значит опять всё сама, сама…
Бросила взгляд на небо,
встала на цыпочки, в рост пошла.
Снизу кричат:
– Образумься, ша!
Крутится, вертится Машкин шар,
хочет скатиться в небыль.
3.
Выросла.
Склонилась над Землёй, взяла в ладони.
Снизу несётся:
– У тебя комплекс Наполеона.
– Девочка моя, бедная, – впрыснула порцию обезбола.
– Ты сама, – верещат, – больная. Она беспола…
Успокоилась Земля, прижалась к Машке, притихла, ластится.
Смотрит Машка куда-то вдаль:
– Да пошли вы все в задницу…
пи@даболы.
Вот вы говорите, мол, деньги, карьера, власть.
А я смотрю на неё и думаю: может, её украсть?
Спрятать от глаз посторонних в каком-нибудь горном ауле,
где люди безмолвны, где звёзды и горы уснули
столетья назад.
Лишь ветры стремительны там, лишь буанзу глазаст,
и носится вместе с ветрами по склонам,
и смотрит в долину, чей контур изломан.
Он страж этих мест.
Он страшен, свиреп,
и он понадёжнее нравственных скреп.
Я ей приносил бы цветы по утрам и смотрел
на полные губы, на робкий румянец, что мил, но не зрел,
на веки дрожащие, на прядку волос на щеке...
Так смотрит лишь сука с мольбой о пропавшем щенке,
не видя пискли,
на верных друзей, на людей, что его унесли,
и тлеет пустая надежда во взгляде,
и взгляд говорит осуждающе: я-де
служила добру,
желала добра...
Эта любовь не сука, эта любовь хандра.
Вот вы говорите, что любовь — это просто вид
расстояния между «да» и падением андрогенов в крови
до минимального уровня, уровня непонимания.
Но любовь — это не врозь, не мания,
любовь — это там,
где превращается в плазму метан,
где скрепы духовные неосмотрительно хрупки...
Ведь ты же хотела привязать меня к своей юбке,
так что же теперь
ты гложешь меня,
это стихотворение обвиня-
я во лжи?
03.10.2015
Проголосовали
Проголосовали
