Поэтическая дуэль

победа

поражение

Оборвать всё на раз - это было б честней и лучше,

Чем по капле травить: одиночество, ночь, стакан...

Спирт – твой новый божок, кровожадный твой истукан,

Обжигая нутро, всё тянулся клешнёй паучьей

к безучастной душе, в пустоту её истекал.

Сколько времени так? Час, неделя, эпоха, эра?

После смерти жены слова "время" в природе нет.

Ты сидишь в своей двушке, расхристан, полуодет,

Не живым и не мёртвым ещё котом Шрёдингера,

Совершенно не зная – горит ли, погас ли свет.

И когда, наконец, испытав облака на прочность,

Дошагаешь к вратам с золочёным тисненьем "рай",

Дёрнешь ворот рубахи: давай, мол, отец, карай! -

Обернёшься, услышав отчаянный голос дочки:

– Папа, папа, не спи! Папа, только не умирай...

Любви нашей лето

с душицей и мятой

душою воспето!

И кто виноватый,

что осень всё ближе,

дожди зачастили,

и неба не вижу?

А помнишь, не ты ли

в любви вечной клялся,

венок надевая?..

А туча, как клякса

с небес дождевая,

вдруг солнце затмила

и смыла все клятвы.

Забыл меня, милый.

А дождь пахнет мятой...