Поэтическая дуэль

поражение

победа

Ты устал, мой творец. Ты когда-то создал меня, мою землю и небеса,

Изваял, слепил, выдумал, написал,

По ночам не спал, метался по комнате, словно зверь,

Умолял холст: "Оживи!" Приказывал мрамору: "Розовей!"

Теперь ты сидишь у стола с опущенными плечами,

Голос твой давно не тот гром, что был вначале,

Облака в окне проплывают клочками ваты,

Я твой мрамор, живой уже, дышащий, розоватый,

Только руки твои холодны, натружены, узловаты,

Ни дыханию твоему, ни взгляду уже не под силу согреть меня,

И минуты бегут все быстрее на самом пороге седьмого дня.

Небо в окне – предосеннее, с серою краскою,

я у окна, как волшебник, в том зримо участвую:

ретушь на облако, выплесну синь безгранично...

считано лето, как вздохом одним - постранично.

Буду придумывать осени летние новости,

в ступе толочь, поражаясь своей церемонности,

чуть докучая, рассказывать то, что уж нечего -

я же волшебник - так осень пройдет скоротечная.

Ну, а как в стужу, с огнём захочу в ожидании

чинно оказывать угольям знаки внимания

и представлять нашу встречу с весенней капелью,

искрам подмигивать успевая, - вот как умею...

00:00