Люча Ферруччи

Десять лет назад был такой же солнечный день.

На каблуках по Петропавловке – чисто питерский свадебный мазохистский ритуал. Сделано.

Ночью в отеле считали деньги. А потом топили друг друга в джакузи.

 

…Как и положено женщине-Овну, предложение сделала я.

Что-то около полуночи мы оказались на Преображенской площади у финского посольства – аккурат в тот момент, когда меня, вдохновленную красным сухим, понесло в подробностях описывать финское боди-фрик-шоу на фестивале татуировки. Мой спутник завороженно смотрел мне в рот и, кажется, готов был вечно слушать и более странные рассказы. Я коротко вдохнула, чтобы продолжить, и неожиданно для себя спросила: «А ты вообще собираешься на мне жениться?».

 

Через несколько секунд я поняла, что стою на площади одна. Ну ни фига себе. Такого со мной еще не случалось – чтобы кавалера вот так… как ветром…

Сделав очередной оборот вокруг себя, неожиданно утонула лицом в душистом шелковом облаке. Букетище алых роз. Ну и падение на колено, разумеется.

Через месяц съехались (это отдельная безумная история). Через три – подали заявление. Через полгода поженились.

 

Быть моим мужем очень просто. Достаточно уметь открывать шампанское. Ни одной бутылки в жизни сама не открыла (а зачем, когда есть мужики? Горько видеть женщину, залихватски скручивающую проволочку…).

 

Ну и по мелочи: быть молодым и интересным; не шутить «за триста»; зарабатывать; чинить все – от крана до КАМАЗа; печь аджарские хачапури; не давать носить ничего, тяжелее моего рюкзачка; не бояться подмыть ребенка; без гримасы слушать мое пение (и не петь самому!); не закатывать глаза при внезапном «а давайте поедем…»; быстро соображать и принимать решения…

 

И прощать. Прощать.