Дори

Иногда накидаешь разных мыслей в заметки и благополучно забудешь о них. А потом бац... вон оно, оказывается, как... Пусть будет. Не выкидывать же...

 

Как-то уж скоро и споро в этом году наступила осень. Зашуршала дождём. Перестала улыбаться солнцем. Ни в одной смене времён года нет такого полного ощущения законченности, такой драмы. Хочется сразу начать печалиться и хандрить, лёгкому вину предпочесть коньяк и писать грустные философские стихи. Непременно в тетради, вырывая и комкая страницы с неуклюжими, не остывшими ещё, жаркими строчками, буквами, легкомысленно прыгающими на одной ножке и показывающими язык, не желающими соответствовать серьёзности момента.

Осень. Самое время дышать ею вместе с небом. И не спрашивать у листьев о вечном мае, поскольку ничто не вечно, а наши сердца вскоре снова будут требовать перемен...

В осени есть глубина и мудрость прожитого лета. Даже в её унылости чувствуется значимость и осознание. Любое проявление тепла воспринимается как дар, как милость. Все светлые минуты – крошки в ладони, собранные бережно – каким-то таинственным образом вмещают гораздо больше, чем самый длинный летний день, проживаются полно и со вкусом. И нет-нет защиплет в глазах и защимит от невысказанного.

Что это? Дождь? Нет, это слёзы об ушедшем лете. Но, быть может, оно и заканчивается только затем, чтобы его снова ждали.

 

сент. 2021