Елена Наильевна

Начальник поезда Тамара говорит о том, что этот ноябрьский Сапсан - последний.

Но "последний" "Горячий лёд", где я тоже была в жюри, оказался не последним, слыхивала, и скоро продолжится, так что чем чёрт не шутит? Может, и Сапсан-лайт-версия тоже впереди? :)

 

Так вот, в качестве судейских заметок по следам Сапсана.

Может показаться, что если дана тема "Предзимье", например, то нужно нудно и скучно обмусоливать миллион раз обмусоленные серые виды за окном до дыр заюзанными фразами и образами или уныло рефлексировать за осенний сплин.

Нет, друзья, нет, не нужно! На любую тему нужно врубать фантазию с целью сделать красиво и интересно читателю и включать в стихи себя. Ну не может же быть, чтобы вы, поэт, были настолько пусты. Вот и дайте читателю частичку своего прекрасного внутреннего мира, дайте себя! Чтобы я читала и влюблялась.

Опишите что-то своё, дайте вас почувствовать, дотронуться до вас, снимите свой бронежилет и скафандр, колодки свои деревянные и мотоциклетный шлем.

Ковидную маску и презерватив, в конце концов. Не бойтесь!

 

Трясу вас, трясу, растрясываю и раскачиваю, как лодку в стоячей воде, чтобы вы оживились, проснулись и открылись. Ну есть же все предпосылки к смелому интересному письму, почему ж вы зажатые такие, обмотанные паутиной и неповоротливые? Застрявшие в архаизмах, дурацких альбомных картинках и каком-то инфантильном поэтическом письме?

 

Да, далеко не все могут создавать шедевры, да ну и фиг с ними, но преодолеть хотя бы средний уровень версификации вполне доступно многим. Очнитесь, ау!

 

Мои колы - это не клеймо "тупица безнадёжная", это в каком-то смысле попытка дать волшебный пендель, шокировать, стимулировать к желанию сделать что-то другое, столкнуть вас с рельсов скучноты и банальщины.

 

Или вы думаете, что если конкурс, то нужно написать\принести что-то самое серое, чтобы "зашло" большинству? Общими средненькими оценками тихой сапой войти в списки лучших?

Да, в конкурсах иногда есть такое, когда серость забивает лучшее и яркое, но, поверьте, трусоватость - не самый лучший расчёт.

Запоминаются не места и оценки, а то, насколько вы красивы.

Тихие стихи тоже могут быть яркими, а крикливые - пустыми и тусклыми.

 

Ах, да сделайте вы весело себе, модератору и жюри! Хоть дважды "Предзимье" там пусть будет в теме или "Околица" какая-нибудь.

Я на "Околицу" как-то отправила жёсткую эротику, стих из "стола", которого нет в сети нигде. Макс прифигел, но виду не подал: кремень-модератор, уважаю!)

После дипломатической беседы отклонил, естесссно, но дело не в этом)

Ну заявите вы как-нибудь о себе в стихах, чтобы захотелось перелопатить всю вашу страницу, а не закрыть на третьей строчке! Ох.

 

Короче, будьте какими угодно, но только не предсказуемыми и не скучными!

 

Всем удачи, вдохновения, драйвовых игр, всех почти уже люблю, как родных (люби, как душу - тряси, как грушу, ага) и - до встречи в СПОРТакиаде у замечательного Лавпоэтика! )

---

 

Ну и вот прекрасный Сапсан вам, а то как же,

один из моих любимейших у Бунина:

 

Сапсан

 

В полях, далеко от усадьбы,

Зимует просяной омет.

Там табунятся волчьи свадьбы,

Там клочья шерсти и помет.

Воловьи ребра у дороги

Торчат в снегу — и спал на них

Сапсан, стервятник космоногий,

Готовый взвиться каждый миг.

 

Я застрелил его. А это

Грозит бедой. И вот ко мне

Стал гость ходить. Он до рассвета

Вкруг дома бродит при луне.

Я не видал его. Я слышал

Лишь хруст шагов. Но спать невмочь.

На третью ночь я в поде вышел…

О, как была печальна ночь!

 

Когтистый след в снегу глубоком

В глухие степи вел с гумна.

На небе мглистом и высоком

Плыла холодная луна.

За валом, над привадой в яме,

Серо маячила ветла.

Даль над пустынными полями

Была таинственно светла.

 

Облитый этим странным светом,

Подавлен мертвой тишиной,

Я стал — и бледным силуэтом

Упала тень моя за мной.

По небесам, в туманной мути,

Сияя, лунный лик нырял

И серебристым блеском ртути

Слюду по насту озарял.

 

Кто был он, этот полуночный

Незримый гость? Откуда он

Ко мне приходит в час урочный

Через сугробы под балкон?

Иль он узнал, что я тоскую,

Что я один? что в дом ко мне

Лишь снег да небо в ночь немую

Глядят из сада при луне?

 

Быть может, он сегодня слышал,

Как я, покинув кабинет,

По темной спальне в залу вышел,

Где в сумраке мерцал паркет,

Где в окнах небеса синели,

А в этой сини четко встал

Черно-зеленей конус ели

И острый Сириус блистал?

 

Теперь луна была в зените,

На небе плыл густой туман…

Я ждал его,— я шел к раките

По насту снеговых полян,

И если б враг мой от привады

Внезапно прянул на сугроб,—

Я б из винтовки без пощады

Пробил его широкий лоб.

 

Но он не шел. Луна скрывалась,

Луна сияла сквозь туман,

Бежала мгла… И мне казалось,

Что на снегу сидит Сапсан.

Морозный иней, как алмазы,

Сверкал на нем, а он дремал,

Седой, зобастый, круглоглазый,

И в крылья голову вжимал.

 

И был он страшен, непонятен,

Таинственен, как этот бег

Туманной мглы и светлых пятен,

Порою озарявших снег,—

Как воплотившаяся сила

Той Воли, что в полночный час

Нас страхом всех соединила —

И сделала врагами нас.