Скачко (Полеви) Елена

Я родилась в маленькой восточной стране, где гранаты цветут, выбрасывая утонченные кувшинчики с нежно-коралловыми лепестками. Где самая вкусная на свете баранина и самые ароматные помидоры, которые я ела в своей жизни. Где в былые времена студенты ездили «на хлопок», как у нас «на картошку или яблоки». Где снег бывает раз в зиму, и все радостно валяются в белом слое, смешивая его с грязью. Где когда-то была, наверное, самая демократичная в мире столица, потому что коренное население составляло в ней не более 60%, а остальные – такой микс!

И все уживались, и всем хватало места под бархатным оранжевым солнцем вполнеба, и все понимали друг друга…

 

Но однажды там случилась война. Страшная, беспощадная, перевернувшая все с ног на голову. К счастью, я не видела этой войны. Трагические события семьи заставили нас покинуть полюбившуюся землю за несколько лет до кошмара и вернуться на свою первую Родину. Но все последующие годы, до последнего дня, родители мечтали хотя бы одним глазком взглянуть на ставшие родными места…

Мы со страхом наблюдали по телевизору тот конфликт и не верили своим глазам, КАК такое могло случиться с ЭТИМИ лучезарными, гостеприимными, невероятно щедрыми людьми? Параллельно с телевизионными новостями мы получали такие же отчаянные письма от родительских друзей, которые покидали насиженные места и уезжали куда глаза глядят в буквальном смысле. Мамина подруга тетя Галя бросила в столице роскошную квартиру и, прихватив дочку с внуками, отправилась в деревню под Рязань, в полузаброшенную старую хату, потому что больше их нигде не ждали. В одночасье благополучные люди оказались голыми, босыми, бездомными…

Слава Богу, что живыми. Не всем так повезло…

 

Прошлой весной в память о родителях я побывала в своей маленькой восточной стране. Столица сразила меня мощью и роскошью! Если бы не знакомые с детства старые здания и не ветер, звонкий и гулкий, наверное, не узнала бы! Мне хотелось погулять здесь подольше, заглянуть в каждый уголок, но… Я не жила в столице. Поэтому помчалась вглубь. Друзья друзей оказались отзывчивыми, как, впрочем, здесь принято, поэтому утром под моим отелем стоял роскошный Мерседес, хозяин которого согласился «потратить» на меня выходной.

По волшебно-гладкой трассе мы выехали за пределы столицы, и попали в такие буераки, что я серьезно стала волноваться за нежный автомобиль – как он тут проползет, не трактор все-таки. Но он – молодец, справился! 250 км мы ехали, правда, вдвое больше, чем планировали…

 

И вот мой городок детства. Я плачу, потому что не верю…

И потому что не узнаю! Нет, я узнаю, конечно, но…раньше тут был рай на земле – тут цвели гранаты и чайные розы, росла алыча, которую мы объедали еще зеленой, и какой-то странный кустарник, который мы почему-то называли «илгун»…

Мой двор теперь стал выжженным полем, дом напоминал покосившуюся лачугу, под окном моей бывшей спальни торчал пень от некогда плодовитого тутовника…

 

Поехали в школу. Там меня уже ждали («народная почта» работает безотказно:) В фойе я постояла перед портретами своих учителей, большинство из которых уже в мире ином…

Пришла в учительскую. «Ты приехала из Киева специально к нам?» - не могли поверить мои детские знакомые и полузнакомые, или знакомые знакомых – в маленьких городках все знают друг друга в пяти поколениях, наверное…

Сотни вопросов – сотни ответов… Никто, кстати, не забыл русский язык. «А где Ира, Вадим, Света?» - я называю фамилии семей, предки которых здесь жили с 18 века!

«Уехали. Тогда…» - мои собеседники опускают глаза.

 

Я вижу, что здесь НИЧЕГО и НИКОГО не забыли. Что они искренне сожалеют. Что им неловко от того, что этих людей, их родителей и детей здесь больше нет… Им неуютно от того, что эти люди потеряли Родину…

Они скучают по ним, потому что дружили.

Они хотят знать об их судьбах.

Они готовы повернуть все вспять…

 

Невозможно.

Потому что была война....

 

Но как же красиво цветут гранаты...