писец

Очень сильная в целом подборка! прям порадовалась, что не полезла в это рубилово без суперского текста ( а его не было)))). Алёна и Тенников молодцы! Раззадорили народ! Несколько раз ахнула, облизнулась и захотела присвоить авторство)... несколько раз взяла на заметку - можно и так... Было несколько текстов послабее. Прям мдя - один. Хотя и этот автор вполне технически мастеровит. Честно говоря, что-то б посоветовала делать оргам с первым туром. Сами посудите: в 1 туре настолько ах текстов я не углядела .Что помешало? думаю, что формат, хотя были вполне неплохие. Но я думаю. что в целом размер современного стихотворения в основном больше заданного. Есть аворы , любящие этот формат, но тогда их маленькие тексты в основном читаются как кусочки одного большого полотна.Радует, что попыток эксперимента тут было уже немало, но и наши традиционалисты тут прям задали жару... рот открылся не один раз и шляпочка снялась... ) И вообще начинаю подозревать, что из этой тусовки в классики кто-то попадёт- подумываю начать собирать автографы ( загоню лет через пийсят по спекулятивной цене!)))... по крайней мере по уровню вполне соотносимо с тем, что я со священным трепетом преподаю)... да, выбрать что-то для разбора своим ученикам тоже нашла что... в общем , богатая подборка... призёров у меня больше трёх... так что, посмотрим, что там напилят судьи... )

 

 

1.****

Распаляясь от дыма акаций и вишнёвого табака,

Вознесенский спуск уползает в клубящиеся облака.

На одном боку у него гора, на другом - грозовые ночвы,

И моток серебристых молний вскоре скатится на Валы,

Паутиной вплетясь в говорливую здешнюю ночь... Вы

Наблюдаете, как медлительно рельсовые волы

Топчут пыль и бодают ветер, рассыпая по следу соль.

И темнеет глубокий Подол поперёк и вдоль.

Крепко держит тебя за бороду сонный счастливый бес -

Хорошо, что, едва беда подкрадется, тебе знакомы

И янтарные реки в густой темноте, и её разломы,

Уводящие в пропасть спокойных, дремотных мест...

И скучают певцы в кабаках, и птенцы сирен

Никогда не взрослеют в обрывистых снах сирени…

И дожди настигают вас, спешно бегущих от потрясений,

Умолчанием грусти от слишком известных сцен...

 

у нас такая роскошная компания киевлянок... просто цветник.... девушки, вы супер! эххх а по конкретному тексту - хочентся перечитывать, изумляться тонкости встраивания в картинку славянской мистики, фолька... не хочется ничего говорить гадкого, но... текст очень сильный и очень интересный... мы тут - народ балованный... для крупного конкурса этому тексту б более весомую концовку... он прост растворяется... это возможный финал, но для успешности в конкурсах- что-нибудь надо бы придумать... кстати много интересных примочек в тексте... глаз литературоведа возрадовался и отдохнул)

Хакер

 

Халдей всегда молчал, смотрел и слушал.

И подливал спиртное понемногу .

Казалось, Яше становилось лучше

от каждого такого монолога.

 

Он по ночам во сне делился главным

с придуманным халдеем — днём-то не с кем:

смотри в экран, стучи по кнопкам «клавы».

И вдруг заговорил на арамейском.

 

Но смысл не понимал — его бесили

слова чужие и чужие звуки,

что лились из гортани без усилий.

Халдей смотрел и мух считал от скуки:

 

в деталях помнил Якова рассказы

и точно знал о том, что с Яшей будет —

нельзя исправить ни единой фразы,

записанной однажды в книге судеб.

 

...он так устал от страха и скитаний,

он так хотел, чтобы его простили...

Была тверда подушка, словно камень.

И простынь раскалилась, как пустыня.

 

В поту проснулся: надо же, приснится

такая чушь.

...засаленные кнопки,

черствеет хлеб, набрякла чечевица

для неизбежной чёртовой похлёбки.

 

 

в принципе история есть, но вот для меня возникает вопрос: ну, заговорил на арамейском? и что? хочется какой-то концовки более определённой

 

 

 

1917

 

 

Такой был год…

Усталый тихий вечер.

Простуженная хлипкая зима.

Трамвай ползет по улице Заречной,

еще две остановки до конечной...

И неба продырявленный гамак

цепляет обесцвеченные башни,

раскачивает в сетке облака,

и ты, ещё родной, а не вчерашний,

мне что-то говоришь – и это важно,

а я молчу… я счастлива пока…

Моя рука в твоем кармане тонет,

ботинки вязнут в снежном киселе,

и тает тишина в церковном звоне,

и дворничиха наша баба Тоня

беззубо улыбается нам вслед.

Ей так охота погулять на свадьбе,

хотя бы у подъезда посмотреть,

грушовки выпить, поболтать со сватьей,

рассыпанных монет насобирать бы,

но свадьбы не играют в январе…

Да ладно, что тут ждать – совсем немного:

до осени раз плюнь – рукой подать!

Все мирно и спокойно, слава Богу…

Домой пора (насквозь уже продрогла),

штаны еще Василию латать.

…Февраль уже топтался у порога

семнадцатого года.

Холода,

осмелившись, уверенно вползали

в халата складки, в тапочки, в постель.

Трамвай скрипел больными тормозами,

тревога размножалась, словно цвель…

Я у окна стояла со слезами,

смотрела, как природу истязая,природу тут для меня слишком общо

выбеливает в памяти метель

твою шинель…

 

прям 17й - только в названии... уж не обессудьте... а вот расставание влюблённых есть... и вообще в мелочах вы очень хороши... главное моё неудовольствие - название)... либо к нему б подробностей по тексту, либо это просто разлука...

 

СОКОЛ

 

Небо опять в крови,

а на краю востока

чертит круги, парит

мой черноглазый сокол.

День его растворил,

словно сменил полотна,

а у меня внутри

шорох травы болотной,

слёзы понурых ив,

аистов мерный клёкот,

тихой реки разлив,

охи ольхи высокой,

липкие янтари

ели заговорённой.

А у меня внутри

бьется крылом ребёнок.

 

узнаваемо... стилизация удалась) браво!)

 

ПРИЗНАНИЕ

 

Ни ты, читатель, ни дыханье

реки, ни холод за спиной

не вынудят рассудок мой,

придя в сознанье,

причине множества трагедий,

готовой затянуть меня

опять в круговорот огня,

воды и меди,

где мной не сказано ни слова

на вечном языке небес,

признаться - пусто стало без

тебя мне снова.

 

И будет яркой бабочкой порхать

желание на склоне дня, своею

беспечностью маня открыть тетрадь;

перечитать и, взглядом каменея,

реальности во мгле нащупав нить

и молча зря за нею, сокрушенно

(не зная, как сегодня с этим жить)

смотреть в глаза представшего Платона.

 

1. пусто даже по смыслу. 2. зачем-то меняете ритм всё время беспорядочно 3. начало отчётливо отдаёт Пушкиным, продолжение - его эпигонами.4. в целом не порадовали... наверное, можно отметить находку , но просто нет желания даже править такой текст... пусто... единственное, что цепляет- круговорот огня, воды и меди...

 

СЧИТАЙ ДО СТА

 

закрывал глаза ладонями

говорил считай до ста +

не утонем не утонем мы

до реки еще верста +

солнце чёрствое иглистое ++

подпирало горний ряд небесный ряд? какой?

я угадывала пристально ??? пристально угадывала??? всматривалась- да

как там лотосы горят ??? по антуражу мне не вяжется - ведь псевдофольклор... лотосы???только если чудновские)

под закатным рыжим пламенем

по дымящейся реке горят по реке? на реке? и в горнем ряду она получилась- на небе...

заговаривали камни мы ++++

на забытом языке

ночь срывали спелой вишенкой +

я смеялась - где я где

говорил вслепую вышей мне +

без напёрстка новый день

закрывал глаза ладонями

мол считай до десяти по мне если было до ста дважды, то и до десяти должно быть не один раз...

и шептал когда утонешь… ты

будут лилии цвести +

обнимал меня бездомную

говорил считай до ста

закрывал глаза ладонями

а потом толкнул с моста +

более всего мне мешают тут лотосы... по мне это подражание русскому плачу, но... оно современное, конечно, но и не выдержано... особенно меня озадачили лотосы... но немного подкорректировать - очень красивый современный текст получится...а интонацию вполне держите

 

 

ТЁМНЫЕ АЛЛЕИ

 

Последний взгляд, и больше ничего –

ни писем, ни звонков, ни многоточий...

 

Твой город, сохранивший звук шагов,

вплетает эхо в ветер полуночный,

плывя во тьме, маршрутное табло

сияет в свете фар, как двери рая,

обрывки утонувших в прошлом слов,

задумавшись, аллеи повторяют,

мерцая, плавит толщу туч луна,

как сонный шёпот, лист слетает с клёна…

 

Однажды ты придёшь сюда одна,

надменна, молчалива и спокойна –

в такой же дождь, забыв в авто ключи,

нырнёшь под зонт, и в парк свернёшь дворами:

наш разговор – он всё ещё звучит,

горчит, как дым свечи, сгоревшей в храме,

стирая имена других мужчин,

рождая всплески волн в уснувшей глади…

 

Туман укроет росчерки морщин

и седину в когда-то чёрных прядях –

ты рядом, и не ждёшь других чудес,

перебирая памяти монеты…

 

Любовь ушла – но наши тени здесь:

всегда вдвоём, беспечны и бессмертны.

 

активно не люблю ни тип такого текста, ни такую бижутерию, но вот вы ко мне с ним эмоционально пробились, значт это очень хорошо, потому что у меня точно к такому есть внутреннее сопротивление... и бунинская аллюзия - да...

 

ВРЕМЯ

 

 

Газон не может ждать дождя.

Гарсон засохнет без клиента.

И без общения брюзжат

В шкафу забытые скелеты.

 

Труба без тёплых губ мертва.

Тропа без зверя зарастает.

Неподтверждённое – молва,

И змей без ветра не летает.

 

Мольберт без красок изнемог.

Померк гудок без парохода.

А прохудившийся сапог

Для самовара лишь пригоден.

 

Грусть не повесишь, если что,

На гвоздь, в грядущее забитый.

Такая эра...

Налицо

Несогласованность событий.

 

много таких текстов сделано без концовки, тут автор её дал,всё состоялось,в своём роде отлично

 

 

ЖДИ

 

Голубая марка с островов Фолклендских —

Профиль королевский, строгое лицо,

Штамп в углу почтовый… Дождь идет в Смоленске.

Сырость с непогодой вскрыты с письмецом.

 

Вязью завитушек иностранный почерк:

Нежность между строчек, память свиристель…

Я тебя читаю и скучаю, очень.

Мне бы до Фолклендских птицей долететь.

 

Серым свиристелем, звонким и певучим,

Разрывая тучи вышитым крылом,

Дождь и расстоянье… Мой привет получишь —

Утренней свирелью сонных покровов. вот тут мне образ не очень

 

Сяду в изголовье королевской птичкой, ???

Соблюдя приличья, в ушко напою это как? приличья тут лишнее

Про дожди и верность, и чуть-чуть о личном.

Жди меня, принцесса. Я тебя…

 

как ни странно,текст для меня сдувается к концу....и последнее не звучит...задумка классная,интонация верная,но...сам по себе текст неплохой, но в этой сборке его хочется довинтить,поднять градус к концу... это не отменяект профессионализм автора)

 

 

КРУГОВОРОТ

 

я научу тебя любить обэриу

возьми бутылочное стёклышко в траву

оно тебе и циркуль, и треножник

теперь ложись к подножию травы

послушай, как вокруг свистит ковыль

как ластится к такыру подорожник

как строг к соседям сэр чертополох

как бесконечно выспренна сурепка

пусть чистотел испачкает твой слог

липучей кровью

 

ты

дышать

старайся редко

но глубоко

вот так

лежи

гляди в бутылочный осколок

на межи

и в небо

 

лежи, пока вокруг ворчит трава

и в теле ощущенье естества

лови на мареве степном взопревшей негой

дели часы на полдень, нечет, чёт

и встань, когда прохлада натечёт

под бархат пропылённой ветром кожи

сумеешь встать — вернёшься в города

а нет, пусть будет степь тобой

 

сыта —

 

чертополох, сурепка, подорожник.

 

набор ингредиентов узнаваем, конечно, тоже... я б сказала, что ваши стихи о природе - это одна такая гигантская поэма о красоте и мудрости мира, об удивлении этим миром и о мудрости места человека в ней... за вашими экспериментами с графикой и композицией всегда наблюдаю с большим интересом, и тут... и да, это всегда будет читаемо самым широким кругом читателей - тут вы правы и в теме, и в её подаче... в конце концов, наверное, русская литероатура имеет право на одного хоть певца ( певицу , скорее) красоты и счастья этого мира... и вам поклон! замечательный текст!