Аня Санина

Молодец, Аня!

патаму што пролетарий (человек с фанерой полетать над Парижем). Но идея раскулачивания, тьфу ты, законной экспроприации - определенно нравится.

ПРИХОДЯТ МЫСЛИ ВСЯКИ РАЗНЫЕ В ЕГО ГОЛОВКУ ЗАЧАСТУЮ… ОБРЁЛ ПРИВЫЧКУ ОН ЗАРАЗНУЮ - И ВСЁ РИФМУЕТ ИХ, РИФМУЕТ… ПОБОРНИЦЫ ЭМАНСИПАЦИИ В СТИШОЧКАХ САМОВЫРАЖАЮТСЯ... МУЖИК ЖЕ, ЖЕРТВА СУБЛИМАЦИИ, ВИРШИ КРОПАЯ, РАЗРЯЖАЕТСЯ… ПРЕДАЛСЯ Б ЛУЧШЕ "РУКОДЕЛИЮ" – ОНО ОТ БЛАЖИ ОТВЛЕКАЕТ. А «ПОЭТИЧЕСКОЕ РВЕНИЕ» ЛИШЬ ДИСБАЛАНС УСУГУБЛЯЕТ... НЕ СТОИТ ВСУЕ УПОВАТЬ НА «МНИМУЮ КОНГЕНИАЛЬНОСТЬ» - УЖ СТОЛЬКИХ, РВУЩИХСЯ БЛИСТАТЬ, НА НОЛЬ ПОМНОЖИЛА РЕАЛЬНОСТЬ…

У меня давно такое есть. Еле отыскала))) Белиберду возьму и напишу. Вот без сюжета в рифму попадаю. И скажут мне: «Тебе пора к врачу!» А я отвечу: «Я об этом знаю!» Я не одна такая. Много здесь Что прозой говорить уже не могут. Ну что ж, для нас палаты даже есть, Где успокоят, вылечат, помогут. Ведь это здорово! Вдруг что- то сочинить. А что. сама уже не понимаю! И на листе ложится новый стих. Что получилось, даже и не знаю!

Мы словно формулы рисуем И составляем теоремы. Стихи без устали рифмуем, Пыхтим, подыскивая темы.

В замкнутом помещении, ищу решение, как выбраться из окружения, собственных мыслей, сплетенных нелепо. Слепо верю, что их может спугнуть движение, даже воздуха. Не дышу, лишь душа нарушает, ворочаясь с бока набок, собака! Чего ей надо?…надо чего то… Здесь еще кто то есть… Шипит: -Пиши…. Или пищи, не разобрать совсем. Тишина не сравнится ни с чем, но и она нарушена. Свет, проникает лишь сквозь отдушину, превратить бы его в глубокое, результатами рифмосложения и белыми нитками штопая, заставить оставить квадрат помещения, через сожжение…

Не хочу мытариться по миру, Говоря, что смысла жизни нет. Я хочу, настраивая лиру, Не таить в себе душевный свет. Не хочу бессрочного изгнанья В собственное эго на замке. Я хочу гармонии звучанья И тепла, что от руки к руке. Знаю, так заложено от века: Чтобы получился в жизни толк, Свет от человека к человеку Поважней, чем в нас живущий волк. Не хочу ползти к земле поближе В миг, когда поддержки кто-то ждет. На лучи добра нас свыше нижут, Чтобы мы отправились в полёт

Высоцкого лет в десять услыхал, Такие песни, слёзы пробирали, Но что и сам когда-то запишу, Тогда ещё и не предполагал я, Но шли года, я потихонечку умнел, Девятый класс, пора идти работать, А пред работой парк такой стоял, Хотелось прозу во стихи переработать, Но вот пейзажка как-то не пошла, Я патриот и шла одна гражданка, Смотрел тогда я на родной Союз, Людей мне просто становилось жалко, Я мысли на бумаге изрекал, Тогда было начало перестройки, Судьбы под дых удары получал, Но как солдат держался стойко, Все поздравления шаблонные писал, И надоело так по одному фасону, Своих родных я начал поздравлять, Конкретную определив персону, Конечно лучшие, то это только маме, И папе, младшему и девушкам писал, Мне говорили что я стихоплетчик, И я тогда поэтом чуть не стал, Потом провал на долгие дни службы, Потом работа и не до стихов, Хотел в газету в конце девяностых, Там без меня хватало дураков, Но вот как год смартфон сей появился, Не нужен никогда был интернет, Узнал про сайты и как заново родился, Да и приветы шлю я всем через инет.

Я больше не хочу писать стихов. Кому нужны души моей порывы? Блокнот мой чист от белизны листков… Все прежние стихи уже в архиве. Я не пишу восторженно стихи, Чтобы привлечь вниманье оборотом. Мои слова нежны, скромны, тихи… Они как ситец, а не коверкоты. В них искренность моя, что из души, В слова и строки льётся благодушьем. И обвинять, читатель, не спеши, Что привечаю я всегда радушьем. Но…Больше не хочу писать стихов. Оставлю всё в душе- так будет лучше. И перезвон душевных родников, Я в тишине одна привыкну слушать. Я больше не хочу писать стихов ??

Соловей разбудил меня песней. В малиновый рассвет... и для чего? Чтоб любить сильней свой мир чудесный, В котором плаваешь, мой друг давно. Притаившись слушаю рапсодию, Затая горячее дыханье, о тебе, Наполнит нежностью мелодии, Услышишь на большущем корабле. Любимый мой, ты странствий полон, В суровых волнах на морях, Загадочный герой, уже не молод, Лети ко мне на сказочных ветрах!

Без фантазий, пожалуй, как на духу скажу... С чего началось:) "Я далека от мысли слыть Поэтом, Рифмую, да и то не без греха, Но надоумила тогдашняя подруга С тобой «про э т о» говорить в стихах. И то, о чём уста сказать не смели, Само собой вдруг на бумагу полилось, Мы даже в жизни в э т о м преуспели, Вот кто бы думал, что стихи – всерьёз!" Чем стало:) "Разберите меня на цитаты, На короткие фразы, слова. Если буковкой в вас я останусь, В этой букве - частица меня. Пусть в ней нет философии умной, И глубокая мысль не видна. В ней дрожанье листочка осины, Лета бабьего лучик тепла. Схороните её, сберегите, Не спешите забыть навсегда, И любите, всем сердцем любите, Вместе с вами - моя ведь душа") Всех с Днём Поэзии!

Стихи - моё лекарство Апрельский день. Я до костей промок. Спешу домой, где чай с малиной, Звериный плед для отогрева ног И свет души в глазах любимой. И в этот миг я чувствую тепло. Как жарко! Плед долой! Мы сами… О, как в объятья нас тогда влекло – Парили мы под небесами!.. И были ближе к Богу от любви: Весна – её пора, – известно. Зимой иначе, что ни говори, Там есть другие интересы: Зимою книгу я люблю открыть – Питать себя духовной пищей, И в сотый раз решать: быть иль не быть? От скверны будто душу чищу. Стихи – моё лекарство в эти дни. Снега – души моей плакаты, – На них грехи отчётливо видны. Не зря ж признался я когда-то: Глоток поэзии не раз помог Не запятнать себя грехами. И боль в душе лечу, да видит Бог, Любовью, верой и стихами!

А мне - снятся. Проснусь - улетели))). Тюююю... обалдевшие какие - то. Пичаль( Мне сегодня приснились стихи... Словно птичек крылатых стайки Щебетали мне трели свои, Обо всём рассказав без утайки! В них и ритм соблюдён, и размер. Аж мурашки прошлись по коже. Красота, и удачный пример... Я попробую, вдруг выйдет тоже! Я слова, словно бисер на нить Нанизать пытаюсь, но тщетно! И рифмуются "быть" и "не быть", С непонятным словечком "вобщето!")) Разлетелись все пташки мои... Ведь не даром даны им крылья! Не догнать, не поймать, посмотри, Словно в небо они уплыли! Я пытаюсь их вспомнить, но зря. Лишь тепло от них помню в душе. Посмотрите вокруг, друзья! Не у Вас ли они уже?

Сюжет простой, но, как с Душою Нанизаны слова на строки. Рисунок хитрый чуть, не скрою, Как скальпель- режет всё живое, Надежды удлиняя сроки. Любовь, всё светлое, большое, Когда горит, сомненья тают!.. Но, зеркало однажды скроет, Чужое.. И, Душа - завоет.. Финал излечит запятая. Всё запишу. Зачем? Не знаю. Математически считаю, Процент на счастье – больше к маю! А, жизнь, порою убеждает: Любим, кто лишнего не знает! В финале ж – будет Звездочёт!

Стихи - они, как крик души, Пусть не бывают совершенны, Но как микстура хороши, Чтобы не лезть с тоски на стены. Успокоительный бальзам На сердце льют живые рифмы, И не пролиться уж слезам, Что бьются в стихотворном ритме. Я помещу меж этих строк Свои и радость и унынье, И умиленье, и порок, И данные природой крылья. Вы не судите сгоряча Мой стихотворный робкий опыт. И не рубите стих с плеча, Ведь это сердца тихий шёпот...

Ни на один вопрос так и не ответил... Поставлю два слова рядом. Душа в них смысл разглядела. Я с детства отравлен ядом поэзии. В этом дело. Я честно пытался бросить Писать. Ну зачем мне это? Испортит брюнета проседь. Лишь смерть утомит поэта. Сюжет - из своих фантазий, Канву прорисую смело. Строка за строкою - вязью. И что-то, видать, созрело Раз рифма наружу рвётся. Мы с Музой друзья. Нет, ближе. Но что там, на дне колодца? Сейчас допишу - увижу.

Писать стихи мне приказали гены, нет, не с пелёнок, просто как-то раз, как будто ждали резкой перемены, (сидели ж тихо, не ломали стены), но вдруг ввалились ночью, как спецназ. Устроили допрос, терзали строчки и рылись беспардонно в голове. Предупреждали, что сейчас цветочки, плели слова в короткие цепочки и намекали что-то о строфе. Вцепились, присосались, как пиявки, заставили "стишатами" страдать. Просила, умоляла об отставке, но рифмы разыгрались, как малявки и стали прыгать в толстую тетрадь. С тех пор не оставляют миг в покое, пытают каждый день благую мысль, мечтают, вспоминают про былое, всё время занимают выходное, надеюсь, в этом есть какой-то смысл.

Стихиатрия Один учёный мне сказал: - "Послушай, друг, такая штука, я тут недавно осознал: стихиатрия* - лженаука. В ней абсолютно пользы нет, как от лучины в полнолунье. Стихиатрия - полный бред, она ведёт людей к безумью." Мой друг писатель возразил: - "Как будто крыть тут вовсе нечем, но я всегда всем говорил: она людские души лечит, и не к безумию ведёт, а нас, напротив, тянет к свету. Для тех, кто с горечью живёт, рецепта лучше просто нету." Но тут учёный произнёс: - "Стихиатрия - путь к болезни. И вот ближайший мой прогноз: пройдёт пять лет, она исчезнет. Вся ваша лирика - фигня, она - побег от реализма. И вы послушайте меня: причины нет для оптимизма." Мой друг писатель, замолчав смотрел в окно с какой-то мукой. В стакане плавилась свеча, в углу жужжала злая муха. И тут он тихо прошептал: - "Идут года, надежда тает... Стихиатрия, как душа, умрёт она и нас не станет." И я учёного прогнал, сказав ему: - Иди отсюда! Я тонну опусов создал, и продолжать всё это буду. А ты, писатель, не грусти, мы воспоём с тобой Россию. Я верю: нас она простит за скромный вклад в стихиатрию. *Это интересное слово придумал не я. На одном из лит.сайтов существует авторская страница с таким названием. Стихиатрия - просто поэзия.

По ступеням творчества Кончилось твоё затишье, Всё внутри затрепетало. Что в поэзии там пишут? На душе легко так стало. А потом, буквально, следом Отзыв на твои творенья. В тишине под тёплым пледом Греешь душу в умиленьи. К Музе дверь в себе откроешь, Ты пером копаешь яму. Как в пристýп… усердно роешь, Вертикально — вглубь и прямо. Что? Искал успокоенья? Для души лазейку блажи? В дымоходе умиленьем Забелил кусочек сажи? Но уйдут цветочки, свечки, Ты окажешься в реале. Сделав дырочку в сердечке, Сможешь залечить едва ли. Просыпаясь поздно ночью, В темноте к перу с чернилом, Чтоб добавить ещё строчку, В мыле ты, не мылясь мылом. Яма вглубь пером зачата В вертикальном измереньи, И перо уж, как лопата, Всё острей, без затуплений. Колешь душу, рвёшь и мечешь, Через кровь свою шагаешь, Сердце разумом увечишь, За себя, конкретно, знаешь. Слава? Лавры? Иль признанье? Да тебе это не надо. Выбрав для души страданья, Отбиваешься от стада. Мир уже не существует, Схоронил навечно в теле. Мнение одно бытует — Жив ли ты на самом деле? Рвёшь — свою, чужие души, Не в себе, в каком-то роде. Кто-то крикнет громко в уши: — Ты патрон в стволе на взводе! От судилищ убегаешь — Неча, судьям ухать в души. В бирюзе небес витаешь, Навострив глаза и уши. Выставлять своё начало На судилище кого-то… Н-н-нет! Не можешь! Не пристало! Вот такое вот болото. И.С. -2011г

Неспроста Мы в заложниках у стихов пожизненно. Мы пытаемся отдохнуть от них мысленно А они глядят на нас укоризненно Из листа… Вот в который раз растревожили Паутиной душу стреножили… Воплотились в темноте, Ожили Неспроста… Вы попробуйте не писать попробуйте! Но найдут вас строки в темноте Пусть на первый взгляд будут и не те, Но как знать? Кто-то скажет: «Ерунда Сущая!»… Но болезнь уже настолько запущена, Сладкой мукой добровольно расплющены… Рифмовать!..

Зачем писать стихи? И в самом деле — Зачем нам рифмовать свои потери, Зачем любовь, надежду или радость Вверять упрямой рифме — Это слабость? И то, и это, и другое разом — Возможно, поэтический диагноз. Но если вдруг Однажды в мире сложном От горя и потерь она поможет, Отговорит и отведёт от бед Поэзии строка — не больше, нет, — И этого довольно, чтобы каждый К стихии слов прислушался однажды. Как важно В каждой рифме слышать СЛОВО, В котором смысл, звучанье и основа. Но если проще, В виде комплимента, Вне пафоса «Exegi monumentum…», Как линией играю и рисую, Люблю СЛОВА И потому рифмую.

Я пишу, не могу не писать, Может кто-то прочтёт и поморщится, А кому дочитать не захочется. Я бросал, но вот начал опять. Может быть для того одиночества, Кто по жизни обобран был дочиста. Для кого бесконечны все ночи, Он и верит, не верит и хочет ... Для счастливых и сильных и слабых. О мужчинах, девчонках и бабах И о жизни, а что с меня взять, Я бросал, не могу не писать.

Анна, у меня лично одно важное рацпредложение! Мне лично стыдно, что День поэзии отмечен одним лишь только Вашим предложением об участии и финансировании нашей тут как бы... рифмоисповеди! Предлагаю скинуться на победу всем по 5-10 монет, кто сколько. Я ставлю 10. А Вы уже там... распределите. Модерировать пока не умею. :)

СТО Число магическое сто. Как много в звуке этом. Вино в бокале налито И пишутся куплеты. Свой сотый стих слагаю я, Как будто, век здесь прожил. Хотя, написана фигня, Ещё не уничтожил. А мысли дальше всё летят, Опять достал тетрадку. Ведь рукописи не горят, Отгадана загадка. Зачем пишу я этот бред? Он никому не нужен. Но может через сотню лет, Возьмёт кто, обнаружит. И, чушь, написанная мной, Ему вдруг пригодится, С какой-то глупенькой строкой Он сможет подружиться. Я не поэт, а стихоплёт, И муза рассмеётся. Но, хрень, которая ползёт, Пускай, уж, остаётся.

Последний опус Я не Пушкин и не Бродский, А банальный Иванов, И ни чем таким не броский; Не родил крутых стихов. Но служить хочу я Музе Вдохновением своим... Кто-то скажет: "глупый лузер, Нафиг ей твой скучный сплин?" И возможно в этом правда; Музу надо б пожалеть, И начну, наверно, завтра, Разорвав её же сеть...

Кому нужны мои стихи? Любуясь ими сыт не будешь! А если вдруг они плохи, ты первая меня осудишь! Развеешь тотчас в пух и прах всё то, чем я живу на деле; твой приговор в моих стихах останется, как шрам на теле! И кто из нас тут Прометей, а кто палач с когтями птицы? Твоя позиция с моей не совпадёт, не совместится. Ты составляешь большинство, в своих делах ты торжествуешь, но ты уверена, вот-вот, что ты живёшь, а не блефуешь? Мне тоже кажется: живу, надеюсь и дышу всей грудью... и вновь тебе в стихах главу несу, как голову на блюде. Кому нужны мои стихи? Кому нужны чужие дети, уродливые, как рахит, шальные, словно вольный ветер!

Музу встретивши на пузе И, очнувшись от сомнений, Я ей- Я ж обычный лузер! Ты! Меня! Имеешь в бденьи? Я ведь только что проснувши,, В дремоте лелеяв славу.! А она мне: - ты не Пушкин, И вообще! Не жди халяву! Графоман ты интернетный, Тебя только и насилить! Чеши репу чаще с рифмой Чтоб читалось- как дышалось. Наведи порядок с ритмом. Что, иссяк? Какая жалость.!.. Я ждала с тебя оргазма, А не бледного маразма, Наш читатель нынче строг, Здесь поэт давно не Бог..

Вот сежу я и пашу, К песинкам слава пешу, А зачем мне нада ето, Не пивцу и ни поету? То ни бог ни чёрт ни знает, И никто ни панимаит, Изнутря чигой-то прёт, Запшу, народ - прачтёт. Коль удачно текст справорин - В мик музЫку прешпондорим, Ну, и есле захатеть, Енту штуку можна петь! Кто услышыт - скажет: "КЛАСС", Зберегая левый глас, Песня? - песня хриновата... (Справка - я баксёр, рибята)

Стихи и слезы Стихи и слёзы - льется всё рекой. Увы, что дальше делать, я не знаю. В тупик зашли, как поезд мы с тобой. И в этом тупике я погибаю. Стихи и слёзы катятся строкой. Что с нами будет, в общем-то, не важно: Я эту битву провела отважно, Но пала все же, под твоей рукой. Стихи и слёзы. В чем же ценность их? Они спасают душу от паденья В колодец боли, пропасть пораженья. Прольются слёзы - и прольётся стих.

Может, хватит графоманством пробавляться? Не пора ль к реальной жизни возвращаться? Куда острей и ярче жизни проза, Чем скрашенные рифмой сопли-грёзы!

Хулителей страны немало: Хулить – не строить, вашу мать! А ЧТО словесные вандалы За жизнь сумели наваять? Предавшись тупо ностальгии, Как будто бы кому-то мстят, Скулят хулители России, Печалят нас и веселят! Стишков чернящих ворох целый (Их вклад в развитие культуры) Пусть по достоинству оценит Приёмный пункт макулатуры!

Через тернии к звёздам несусь Сквозь пространство я. Я на Землю не опущусь - В Небе странствую. Не открыть потайную дверь Во Вселенную Вам, несущим такую хрень Откровенную. Мне дано на нелёгкий труд Заморочиться - И твердыня словесных руд Мной курочится! Ах, как кружится голова, От тщеславия… Я выплёскиваю слова В Мироздание. Мне бы парочку добрых слов, От читателей. Но по черепу кто-то - "щёлк": «На леща тебе!» Всем назло изыск своих строк (Ведь забойные), Положу на тяжёлый рок, Чтоб запомнили. Сложно к звёздам мне вознестись По той лестнице, Что ведёт, как ни странно, вниз... Ну хоть тресни ты!

Это суперские стихи… И не стоит со мною спорить… У меня конкурентов в принципе не существует! Жалким классикам "в классики" прыгать лишь впору - Как серёжку ольховую с ладони легко их сдую! Попираю я смело законы гармонии, жанра! Корифеи и гении нервно в сторонке смолЯт! Я за бороду вечность держу, ем пингвиновы яйца! В Поэмбуке – я частый, не битый никем, дуэлянт! Я уже супер стар и пишу без нужды и без смысла - СУПЕРСТАР обойдётся вполне без идей и без тем… Паркинсон тормошит, а Альцгеймер мне путает мысли, Только что мне печалиться? Не было б больших проблем!

Псевдопоэт! Приди в себя, остынь, уймись! С Небес на грешную планету опустись… Суровой Истине в глаза взглянув, окстись! Себе во благо, и нам всем, угомонись! Кроме собратьев по смешному "легиону", Тебя прочтёт… один из миллионов… Так для кого кропаешь, время изводя? Неужто для любимого себя?

Любой, на Поэмбук пришедший С "бесценным" стихотворным скарбом, - Наполовину сумасшедший, Считающий себя талантом...

"КУЛЬТУРЫ" СВЕТОЧЬ! ЦИМУС "КНИГОЧЕЕВ"! И "БЕЛОЙ ГВАРДИИ" ОТВАЖНЫЙ МУШКЕТЁР! МОИ ТВОРЕНЬЯ - ЛУЧШЕ "УДОБРЕНИЙ"! ИМ ПУТЬ НЕ В ЗЕМЛЮ! ИМ ПУТЬ В КОСТЁР!

НЕ СТОИТ ПОНАПРАСНУ НЫТЬ, ЧТО ПУТЬ В ПОЭЗИЮ ЗАКАЗАН: ТЫ РИФМОПЛЁТОМ МОЖЕШЬ БЫТЬ, НО БЫТЬ ПОЭТОМ НЕ ОБЯЗАН...

Она писала, грея буквы лаской, Прилежно расставляя по местам В слова. Но строки просят красок Поярче, чем в палитре instagram. В её стихах весна и поцелуи Подаренные тёплому дождю, Но снятые стоп-строки movie С ручьями не зальются на youtybe. Её пространство тёплым океаном Качает два кораблика мечты, Но... утомилась верно за экраном И спит, укутав локоном листы. Спасибо солнышко!)) Хороший вопрос, я недавно думала об этом, и уже по новому поняла. Сказать стихами, то что хочется, это хорошо, но лучше это делать красиво! Вот и нужно писать, чтобы совершенствоваться, а иначе не научиться. Ведь в человеке всё должно быть прекрасно, и душа, и нервы души трепещущие строками)) Вот пересматриваю своё старое и кажется иной раз, что неврастеничка писала какая-то)) Что-то можно и подлечить, ведь это только у тела нервы не восстанавливаются, у души можно) Смотришь, и самой спокойнее...

Редактор милый, дорогой! Пожалуйста, исправьте стих! В хорее я ни в зуб ногой и в ямбах, и в стопах других. Я - никудышный грамотей, как говорится, тот ещё! Меня отредактируйте - и буду рад я и польщён!

Поэт, стихи свои не славь, но исправляй, чини и правь. Перепиши стихи сто раз, ведь ты на выдумки горазд. Пиши, стирая пальцы в кровь, стирай, зачёркивай и вновь пиши... Так женщины своё полощут в проруби бельё!

Свои стихи фонарному столбу - кому ж ещё? - читаю по-бульварному, азартно, горячо! Как чудно, что отчаянно никто не хмурит лоб, лишь провода качаются, раскачивают столб. Гудят они, и чудится: поют не провода - рождается на улице мелодия с "листа". Есть дуб, сосна, акация, но догадался кто б, что высшая инстанция - обыкновенный столб! Пишу столбу - кому ж ещё? - ведь только у столбов ко мне приходит мужество и музыка для слов!

Приходят к нам стихи издалека то бело-гривые, как облака, то говорливые, как ручеёк, а то прозрачные, как мотылёк. А есть стихи, как океан большой. В них погружаешься ты с головой, всем естеством, всей сущностью, бултых. Ты наслаждаешься, читая их. Они тебя и держат на плаву, и шепчут что-то, будто вдаль зовут; приносят радость, кайф, покой и понт - и хочется уплыть за горизонт!

Порой, конечно, стих мой швах. Его порвать бы в пух и прах. Там рифмы нет и запятых, но всё кричу я: "Фу на них!"

Лежу на койке, как медуза, встаю, плюю через плечо и сладко кушаю от пуза, а мог бы и писать ещё или же за хлебом сущим бабусе побежать бегом. Ведь если час один упущен, не наверстать уже потом!