Пучковский Михаил

Господи, как скучно мы живем. В нас умирает дух романтизма. Мы не можем залезть на верхнюю полку. Мы перестали помещаться на боковушке! Вместо того, чтобы спать ночами, мы пялимся до красных глаз в черное окно, как кошка в иллюминатор стиральной машины. Бессонница идёт бонусом к сухпайку и одноразовым тапочкам от РЖД.

Есть немного коньяка, но подливать его в недозаваренный чай из едва теплого титана - кощунство. Ещё одна бессонная ночь в дороге, ещё один полусонный день в чужом городе. И это прекрасно. Здравствуй, охота к перемене мест. Ты - почти всё, что нам осталось. Радость мучительно долгого движения сквозь ночь, время, когда есть возможность почувствовать и понять время, примеряя его к расстоянию. Радость видеть тепло светящиеся чужие окна возле незнакомых полустанков и чувствовать парадоксальную причастность к этой неведомой и непонятной тебе жизни. Радость бесцельного и безвекторного блуждания по незнакомому городу, радость маленьких и не важных открытий за каждым углом. Радость возвращения домой. Радость приобретения новых билетов в новом направлении. Не так уж и скучно мы живём.

...и ничего на целом свете, кроме

Горящих на перроне фонарей.