Гаряева Галина

Однажды мы с друзьями решили сходить в наш бор за грибами. На том месте всегда можно было набрать белых. Но, когда мы дошли до нужного поворота, нам предстало зрелище, которое вызвало у нас оторопь. Сжалось сердце. Лес был изуродован вырубками, варварски. Сосны были спилены полосами, ветки и пни торчали везде, пни высоченные. Видимо, чтобы пилить было сподручнее. Везде виделись завалы, даже трудно было их обойти. Мох вывернут. Всё было искорежено. У меня от этой картины сердце заболело! Думаю, это было дело чёрных лесорубов, браконьерские вырубки. С того лета прошло лет 10. Лес потихоньку лечит раны. Завалы осели. Мох вырос снова. Появились молодые сосенки. Но сколько десятков лет потребуется соснам, чтобы зашуметь кронами в вышине? Уж точно не 10. До сих пор, когда бываю в месте драконовских вырубок, сжимается сердце от боли и возмущения. Написалось тогда стихотворение " Лес стонал, стучали топоры, падали поверженные сосны. Коченели мёртвые стволы, никли крон растрепанные косы. Выступал на срубах горький сок. Так грубы непрошенные гости! И летел топор наискосок, и хрустели ветки, словно кости..." Что я могу? Стихами выразить боль и возмущение. Может быть кто то и задумается. Что мы делаем, люди? Ведь лес живой!