Дюжакова Даша

Хочу поделиться с поэтами и читателями Поэмбука творчеством моего дедушки - Махнёва Михаила Михайловича. К сожалению, три года назад он скончался от продолжительной болезни. Но его талант и творчество живет в его книгах, детях и внуках. Буду рада отзывам и обязательно передам их бабушке.

Итак, сам рассказ:

 

 

Шубка

 

За горизонтом прошедших лет вспыхивают иногда, тревожа память, отблески давно минувших детских лет – сполохи детства.

В начало моей детской памяти отложился теплый весенний день апреля месяца.

Мама собирает меня на улицу.

- Давай, Мишуня, сходим с тобой на улочку. Ты там давненько не был. Сегодня там тепло, птички поют, солнышко светит, совсем весна пришла.

Говоря это, она надевает на меня то одно, то другое.

Я радуюсь, я, конечно, рад, мне давно хочется в теплый мир весны.

Вот, наконец, я обут, одет. Главное в моей одежде – это новая шубка. Я надел её сегодня в первый раз. Она мне очень понравилась, она мягкая, мохнатая, желтовато-белая с черными полосками.

Мама, любуясь, смотрит на меня, то отойдет в сторонку, то встанет ближе. Потом берет меня на руки и ставит к зеркалу.

- Смотри, Мишунь, какой ты у меня красивенький, - говорит она.

Я смотрю в зеркало. А там, как на фотографии, улыбается красивая, молодая еще, моя мама. Она в новом платье, цвета своих карих глаз, красоту черных волос дополняет блеск бус на шее и сережек в ушах. На руках у нее я – маленький, кареглазенький, в полосатой шубке.

И вот мы выходим из дома. Солнечный свет слепит глаза. Вокруг, весело чирикая, порхают воробушки, а на скворечне у соседского дома громко насвистывает скворец.

Мама берет меня на руки, выносит на улицу и ставит на сухое место напротив окон нашего дома.

- Постой тут немного, а я посмотрю на тебя со стороны, - говорит она, поправляя мне шубку.

Я стою на месте и с интересом смотрю на деревню. Дорога еще грязная, не просохшая, у домов тут и там видны остатки грязных сугробов. Но мне все кажется приятным, праздничным. А мама уже стала около дома и, улыбаясь, глядит на меня, затем быстро уходит в дом и машет мне из окна рукой.

Потом мама возвращается обратно, берет меня на руки и целует:

-Радость ты моя! А теперь пойдем посмотрим реку.

Мы проходим двор и выходим в огород. Весной в разлив вода доходит до самых лужков-огородов. Тропка-межа еще не везде просохла и мама на руках переносит меня до середины огорода, откуда хорошо видна река.

Поставив меня на ноги, мама говорит: «Смотри, сынок, красота-то какая кругом! Боже ж ты мой!»

Стоит чудесная безветренная погода. Река блестит, сияет под солнцем, как большое-большое зеркало, в котором плывут льдины, отражаются облака, заречный лес, прибрежные кусты, да весь мир.

А над нами голубое, бездонное небо с белыми облачками. И где-то там, высоко-высоко вверху поет-заливается невидимый нам жаворонок. Над огородами летают вороны и галки, а на тополях громко кричат черные грачи.

Река у деревни делает довольно крутой поворот с северного направления на запад. Из-за поворота реки то и дело выплывают одинокие льдины. Вот показалась большая льдина с дорогой посередине. «По этой дороге, - говорит мама, - где-то люди всю зиму ездили через реку с берега на берег».

Вдруг послышались какие-то незнакомые звуки. Мама тормошит меня за плечо: «Ой, Мишунь, глянь-ка – вон гуси летят!» Я гляжу туда, куда показывает мама. От заречного леса высоко над водой, отражаясь в ней, большим клином летели крупные птицы. Казалось, что летели два клина, один вверху, другой – внизу. Перекликаясь меж собой, гуси пролетели прямо над нами.

Мы еще долго стояли на пригорке, любуясь панорамой. Я был очарован, было тепло и красиво и так не хотелось уходить домой. Но мама уже говорит: «Ну, все, Мишуня, насмотрелись, пора домой. Меня уже работа ждет».

Мама опять берет меня на руки, чтоб я не испачкал сапожки и шубку, несет меня домой.

Так закончилась для меня эта весенняя феерия. Сколько времени она длилась, я не знаю. Но это был счастливый миг в моей жизни.

А потом закончилась весна, прошло лето, пошли осенние дожди, и однажды выпал снег.

И вот мама опять собирает меня на улицу. Я с удовольствием одеваюсь и ищу глазами ту самую шубку. Но ее нет. Вместо нее на мне оказывается серое пальтишко. «Мам, - спрашиваю я, - а где та самая шубка?» Мама виновато смотрит на меня и говорит: «Она мала тебе, сынок, стала, и я отвезла ее тете Лизе».

Так ли это было на самом деле, я не знаю.

Шла война.