Милая
И всё-таки ночь – плохая привычка для нас, влюблённых друг в друга
В первой степени крайности, в крайне тревожной степени.
- С тобой не соскучиться… – выдыхаю в радиусе испуга,
И даже цепная луна тяжелеет под круглыми белыми звеньями:
Таблетки рассыплются, звякнув о горизонт,
О крышку комода, утонут в постели да по полу спешно раскатятся…
Утро - последняя изгородь, где каждый зубец заострён:
- Вот твои туфельки, милая, вот - нарядное платьице,
В них и предстанешь на светлом пороге рая…
Болезни приходят не спрашивая, не выбирая.
Сон побеждает, и в чёрном тумане спутываются ресницы.
Пчела возле сердца, молочная дымка в стакане и запах мёда;
Я закрываю тебе глаза, обещая сниться
Целую вечность, если считать от ухода
И выдоха в ночь, избавляющую привычки…
Не всё решено – преодолеть, осознать и постичь, и…
Но время идёт, беспокойно роятся цветы над могилою.
Я принимаю:
- С тобой не состариться, милая...
