Холст
Дрожь земли. Уныло.Зыбко.
Листья прелые дымят.
С неба падает присыпка
На истлевший листопад.
Голый лес немногословен,
Но разбуженный весной,
Пробивается Бетховен
Из под корки ледяной.
Воздух будто обездвижен
Слепит снежная слюда
Мы становимся на лыжи
И уходим в никуда.
Там в загадочном коттедже
Поджидает кто-то нас.
Мы скользим, покуда держит
Размягченный солнцем наст.
Но дороги не находим-
Обрывается наш след.
Всё кончается на входе
В позолоченный багет.
